Poemas

Por Paloma Gris (Eliana s Cossy)

No voy a hablar de lo que eh visto
De los perros en la esquina
Jugando con los pedazos de un gato
Se que puedo escribir
Algo coherente con la lluvia
Lo romántica
Que es
Según los nuevos datos
Podría meditar más
Y usarla para disparador
La lluvia y el mundo
Tan largo
La plaza la iglesia el tren
Los pies mojados que siguen morados
Las zapatillas que no uso sobre el piso
El piso del romanticismo
Claro
No hablo de los lunares
Tengo manos pero eso alcanza como condición
Le voy a preguntar a mamà
Mientras delinea su labio superior
Alguien puede responder
Sin importar la superficie
Donde se coloque la pregunta
/ y si me coloco frente al espejo
Puede convertirme en prostituta
En hada esa va a ser para la próxima vez
Que decida callar al profesor
Que después del pato
Quiso explicarme algo sobre Luis XIV
Luces faltaban
Eso debió ser.

Hay que prender y ser castigado
Luna a Luna

Y el romanticismo
Muta solo
Con el barro.



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Por Daniela Aguilar

¿No escuchas como llueve? Siempre llueve cuando se acumulan cosas…la nube se hincha , explota y se la garra con el mundo,con las hormigas que se ahogan en la tierra,con los que viven debajo de un puente,con las ratas de la costanera.Caen gotitas del techo, me mojan los pies.Tengo ganas de llorar, pero no es por el, es porque llueve.Una gota fria me recorre entera, el puñal del adios…La tormenta pesa en mi espalda y esa nubecita de mierda gris me sigue persiguiendo.Al techo, se lo lleva un katrina de chanes.Me voy de este mundo para encontrar respuestas de este.Intento buscar al Mago de Oz, si aca, en la Argentina…..pero lo mas parecido que encuentro es a matinez de oz…Con mi filosofia imagine de John LennonIntento buscarle un sentido a esta lluvia.Mis ideas se complejizan,Articulo mis pensamientos en la melancolia y el tiempo.Aca llueve pero alla…el rio desborda…¿queres que salgamos a navegar?¿o mejor nos quedamos en el arca de noe viendo como se destruye el mundo?La nube es un big-bang constante,El sol esta a punto de estallar en una mirada y quedarse ciego…Este un fucking dia de diluvio de espiritus.La mañana traera un mito humedo.

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Por Esteban Moore

Tarde a la americana

Motherfucker…beautiful son of a bitch
!!!this guy…….. knows what he’s doing!!
Esas fueron las palabras que escuchamos ------por la radio en un bar de la
avenida Broadway --donde estabamos tomando unas cervezas ----pasando
una agradable tarde de verano a la americana -porrones de Miller ---cada
tres -Jack Daniels con limón –derecho viejo
El que casi las gritó fue Charles Bukowski -su vozarrón quemado por el alcohol
y el tabaco -tapó la voz de Peter Coyote y --no pudimos oir ---la parte final de su
lectura del soneto de Borges -A quien está leyéndome ---versión
/de Alastair Reid

Esto ocurrió demasiado rápido -los parroquianos se rieron y continuaron
dedicando su tiempo -a los chismes locales y a la cerveza -------mientras
esperaban la próxima ocurrencia del poeta -que ya se jactaba ---de haber
nacido para robar rosas --en las autopistas de la muerte
El conductor del programa --festejó tímidamente la salida de Bukowski
quien ahora reclamaba un sacacorchos -------------quería abrir la botella
de tinto -que algunos admiradores le habían hecho llegar al estudio
En el bar el patrón les preguntó a sus clientes habituales -si no sería mejor
poner un poco de música country
.....................No!!!!!!!!!NO!!!!!!!!!!!!!!!!
queremos al viejo en vivo --puteando por la radio

Las cosas comenzaban a complicarse -los teléfonos sonaban
una y otra vez --oyentes furiosos -pedían que sacaran a Bukowski del aire
el viejo les aullaba a través del micrófono --que no fueran comemierdas
nazis y reaccionarios -que pagaran sus impuestos para acabar con la pobreza

Todo era un torbellino de gritos e insultos que iban y venían ----Bukowski
lanzó varias amenazas al alcalde de la ciudad----------- quién ------según él
era un fascista -----lameculos -----impotente -que desconocía la existencia
de Isaiah Berlin
Ya no se sabía que podía pasar -entonces sucedió--una explosión--un
terrible golpe -el eco de un potente chispazo metálico -canceló por un
instante -los sonidos del mundo

Bukowski ----había estrellado la botella de vino ---contra el micrófono
todos callaron -el conductor tartamudeaba frases inconexas
La voz cascada de Bukowski fue la primera en reaparecer-- “Les
voy a leer un poema de un grandísimo hijo de puta” dijo “…de uno
que se sabe -el oficio” y…comenzó a leer el soneto de Borges
En esta ocasión -lo pudimos escuchar completo --sin interrupciones
y cuando recitó pausadamente los últimos versos:

” Dark, you will enter the darkness that expects you,
Doomed to the limits of your traveled time.
Know that in some sense you by now are dead.”

Borges estuvo ahí -con nosotros -en ese bar que olía a cerveza rancia
en Boulder; Colorado --y lo acompañaba Carlos Gardel ---te lo juro….
……………….que me caiga muerto………….


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Por Jorge Rivelli


10 de marzo …(12)…
edificio de la calle san josé al 200
cuarto piso departamento “C”
ocho y cuarto de la noche
enciendo la radio y el televisor
el presidente habla por cadena nacional
se refiere a los beneficios
de manejar una ferrari testarosa
al privilegio de ser argentino
por montar una bestia que ruge
y devora el asfalto de la ruta 2
en un abrir y cerrar de ojos
y sigue con un detallado
road test de la máquina italiana
más información
en la revista parabrisas corsa
del 23 de Febrero
preparo la cena y descubro
que la botella de amargo obrero
que utilizo para fraccionar
el vino de damajuana nacarí
tiene restos de óxido
suena el timbre y el teléfono
al mismo tiempo
levanto el tubo es mi ex mujer
pregunta cuando el full mata color
voy a la puerta es la vecina
me pide una taza de vino nacarí
es imposible contestar al unísono
si en la misma mano se dan esas dos piezas
y el juego es abierto entonces full mata color
en estos casos te recomiendo apuesta ciega
duplicando todo lo que abra
2 a 4 / 4 a 8 / 8 a 16 / 16 a 32 / 32 a 64
tengo dudas con el vino
-no importa tengo mucha sed-
por la escasa ropa
el rojo de las mejillas y
la temperatura de sus manos
debe tener fiebre uterina
-puedo pasar y probamos juntos el estado del vino-
con dos copas de cristal
y desnudos en la bañadera
brindamos por el privilegio de ser argentinos
el problema residual
puede ser el exceso de orujo
en la fermentación de las cepas
o lavandina en la higiene de la botella
pero la culpa del indio nacarí era insostenible
huyó de la etiqueta de la damajuana
rumbo a la rioja en busca de facundo
acabamos el presidente la vecina y yo
y quedamos de luto por la muerte de bukowski