El CráNeo de Copérnico

Aquella Canción

2011-09-07T04:04:00.000-07:00

por Lucas

La pesada carga no correspondía al kilaje de lo que acarreaba sobre los hombros. Esas cintas enganchadas que caían por la espalda para fundirse en una bolsa; un saco lleno de sentimientos, de historia, de idas y vueltas; de momentos inolvidables, y de tantos de instantes. Segundos que arremetieron sin preguntar, sin llegar a proferir ningún tipo de ademán; ni presentaciones ni bienvenidas. Cualquier tarde, simplemente, ese instante sucedió.
La situación; una siesta cualquiera, el sol lamía las baldosas cociéndolas al mismo ritmo con el que cada día, se deja caer sobre la seducción del horizonte. Seducción con la que todos tropezamos alguna vez, sino siempre.
Él a paso ligero, calle abajo; y sobre un portal con portero eléctrico se dejaban ver mil ventanas abiertas, una en particular en el primer piso del edificio, que se elevaba un poco más que el resto, con las cortinas colgando por fuera, eran de un color que imitaba al del cielo aquel día. El inmueble era secundado por dos gomeros que regaban la fachada gris con la comedida sombra necesitada, que no oponía objeción y parecía congelada, casi pintada sobre la pared principal de la construcción.
Al pasar por allí, el tranco amainó gracias a una melodía eterna, sonidos que se volvieron tan familiares como ecuménicos. El caminante, no cedió su paso, incorruptible a la hora de moverse y cumplir bajo la frialdad del reloj, fue entonces su mente la que había quedado imantada con aquel himno, una vez más. Aquel pequeño viaje para cumplir con la obligación pactada el día anterior, deber el cual ofertaba darle un giro a su rutina diaria (que es su vida), acabaría con aquella eufonía insuflada en el subconsciente, no hizo falta el jarabe, ni la inyección endovenosa. Los sentidos festejaron y abrieron paso a la endorfina; ese instante ya era recuerdo, el del recorrido hacia lo que había que hacer, el de la tarde soleada, el de aquella canción.

Buenos Aires: tan lejos, tan cercana

2011-04-23T01:44:00.001-07:00

(Por Esteban Moore)

Encandilados por el pasado -su peso específico

‘el pudo haber y no haber sido’ atormentándonos

salimos del museo La Casa de la Estrella

y caminamos

bajo el límpido firmamento venezolano

las calles de la parroquia de La candelaria,

el barrio viejo de Valencia

donde el presente -al compás de bocinazos

y músicas de estruendo a todo volumen-

asume sus pretensiones

Ya sedientos de horas al sol

entramos a La Guarita

Ordenamos sardinas a la parrilla

/la especialidad de la casa

mucho limón para condimentarlas

y bebimos Solera Verde

/bien helada

Desde un viejo tocadiscos -gastados vinilos

desgranaban las voces de Julio Trujillo

y Felipe Pirela

Gardel que nunca falta a la cita

cuando se trata de acompañar a un argentino

/en tierras lejanas

cantó Mi Buenos Aires Querido

Pruebas al canto

Hacia finales de los ochenta estando en Montevideo fuimos a cenar

/al viejo Pentella en Santa Fe y Paraguay

ya por aquellos años un restaurante casi centenario

cuyo elegante salón confirmaba de tiempos pasados

/cierto esplendor

consintiendo -quizás por un instante -el olvido de las miserias del presente

Allí fuimos ubicados en una larga mesa -los más de veinte comensales

/en su mayoría orientales capitalinos

Los camareros comenzaban a servir las bebidas cuando alguien destacó

el inusual -gigantesco tamaño de una reproducción fotográfica de Carlos Gardel

que colgaba de la pared del fondo

La sola referencia al Zorzal Criollo nuestro querido Morocho del Abasto

/obró como una contraseña compartida en colectivo

todos -y a una sola voz -comenzaron a discutir con enfático fervor

/sus orígenes y lugar de nacimiento

Incluso alguien opinó que en la voz del Maestro -divino e inigualable don-

podían reconocerse /el tono y la modulación propias y tan particulares

/del gauchaje de Tacuarembó

Las opiniones y conjeturas -resultado en alguna medida de la excitación grupal

-o del ardor y celo patrióticos

fueron interrumpidas por un hombre de mediana edad sentado en una mesa cercana

/quién con voz grave y buena dicción dijo:

“Observen con atención su cara de felicidad -el rostro risueño

/la sonrisa franca...

¿ No se han preguntado por el motivo de tanta alegría ?

Todas las cabezas giraron en su dirección

/las miradas delataban asombro y desdén

sin embargo nadie osó responderle al indiscreto entrometido

/quién a manera de colofón agregó:

“ Es muy simple, le tomaron la fotografía después de cantar Mi Buenos Aires querido

/ más claro échenle agua”

Sueños

La noche húmeda y calurosa de mediados de noviembre

ya anunciaba el verano

no dormí bien y con la primera brisa del amanecer me levanté

fui a la cocina -- preparé el mate y subí a la terraza

La luz ascendía desde el río

iluminando las nubes bajas

que atravesaban el aliento de la ciudad --su respiración--

una mar-océano de monóxido de carbono

gris rosáceo

-con el primer mate me vino a la mente

el sueño que había tenido esa noche

Yo caminaba a media mañana bajo un cielo límpido transparente

por la vereda del sol del Boulevard Saint Michel

me dirigía hacia el 15 de la Rue de Vaugirard

al Jardin du Luxembourg

El sol ya picaba en el rostro y los brazos cuando atravesé el portal

luego caminé por varios senderos y me detuve a descansar unos minutos

en la Fontaine Marie Medicis

Luego continué caminando por los jardines

cuando en la distancia vi lo que parecía ser un grupo de ancianos

reunidos en un semicírculo

que cantaban a coro

A medida que me acercaba la melodía

se me fue haciendo familiar

en el aire cálido flotaba el eco de Oíd mortales...

El grito Sagrado, Libertad.... Libertad........

era nuestro Himno Nacional cantado con bronca energía

y ya a unos pocos metros de los ancianos comencé a reconocer los rostros

El de mi abuelo, el de mi tío Carlos quien supo tener un rosillo mañero

llamado Barón

y un Bull Dog que respondía al nombre de Cuaco

y más de treinta gatos que entraban y salían de la casa

por una ventana sin cristales

El rostro de uno de los ancianos que seguía el ritmo de la canción patriabalanceando el cuerpo con movimientos propios del rockme resultaba familiar -- era Tito Zanoni

quien a pesar de haber fallecido relativamente joven y en buena forma

--- aquí se lo veía

viejo –viejísimo, consumido

Me hubiera gustado preguntarle si en el cielo también se envejece

pero confieso el coraje ---me palpitó en temblores

También estaba don Cancela –de botas y bombachas

y una rastra en oro y plata -ancha como un deseo

que sentado en un banco del parque

los miraba atento mientras cebaba un mate

no con la vieja pava de hierro

siempre pronta sobre la económica

sino con un termo

grande-brillante -humeante de blancos vapores flotantes

Intenté hablarles y no me respondieron

cuando terminaron de entonar el himno comenzaron a cantar

con inusitado vigor

Galway Bay

acompañados por Bing Crosby quien se acababa de unir al grupo

Les pregunté por qué estaban allí –me ignoraron

me dieron la espalda y se dirigieron hacia un escenario improvisado

donde una banda municipal

con mucho bronce ensayaba La Marsellesa

Confundido -perplejo -los observé mientras se alejaban

y en mi desesperación -lo recuerdo claramente-

Les grite ¿ Diganme de una santa vez

que mierda hacen acá?

Cuando -------para mi sorpresa

uno de los espectadores de esta escena se me acercó

y me dijo:

¿ acaso los muertos

no nos hemos ganado el derecho de visitar Paris?

Era César Vallejo enfundado en un gastado ambo oscuro

que sonriendo sacó del bolsillo exterior de su saco

un atado de Gauloises, tomó un cigarrillo se lo llevó a la boca

le pidió fuego a Humphrey Bogart quien casualmente pasaba por allí

con Lauren Bacall del brazo

y pitó con fuerza

mientras comenzaba a caminar

hacia el portal de salida

Repentinamente se detuvo -giró ágil sobre su talones

nuevamente sonrió con cierta satisfacción

y me dijo:

“Si Ud. se apura todavía podrá llegar al Café de Flore

en días como estos

--siempre antes del almuerzo--

Carlos Gardel

tiene costumbre de darse una vuelta por allí

lo hallará seguramente bebiendo un aperitivo

/en una de las mesitas de la vereda”

de Las promesas del día (2010)

Esteban Moore (Buenos Aires, 1952) Ha coordinado la Colección de Poetas Argentinos Contemporáneos del Fondo Nacional de las Artes. En poesía ha publicado: La noche en llamas (1982); Providencia terrenal (1983), Con Bogey en Casablanca (1987), Poemas 1982-1987 (1988), Tiempos que van (1994), Instantáneas de fin de siglo (Montevideo, 1999, mención Honorífica Premio Municipal de Buenos Aires), Partes Mínimas (Mar del Plata, 1999); Partes Mínimas y otros poemas ( 2003, segundo premio de poesía, Fondo Nacional de las Artes); Antología poética ( 2004, Colección Poetas Argentinos Contemporáneos, Fondo Nacional de las Artes) y El avión negro y otros poemas (2007, Fondo Metropolitano de las Artes y las Ciencias de la ciudad de Buenos Aires).

Ha realizado la traducción de diversos autores de lengua inglesa: Lawrence Ferlinghetti, América desierta y otros poemas, (Montevideo Uruguay, 1996);Craig Czury, Tecnología Norteamericana y otros poemas (Buenos Aires, 2003); Charles Bukowsky, Una de las más ardientes y otros poemas (México, 2004); Lawrence Ferlinghetti, Los Blues de la procreación y otros poemas (Córdoba, Argentina, 2005), Sam Hamill, Ojos bien abiertos y otros poemas, (Valencia,Venezuela, 2006), Jack Kerouac, Buda y otros poemas (Córdoba, Argentina, 2008).

En ensayo publicó: Primer Catálogo de Revistas Culturales de la Argentina (Ediciones Revista Cultura, auspiciado por la Secretaría de Cultura de la Nación y la Federación de Revistas Iberoamericanas, Buenos Aires, enero 2001) y ha dado a conocer en revistas y diarios textos sobre la obra de Alberto Girri, H.A. Murena, Lawrence Ferlinghetti, Allen Ginsberg y la poesía argentina contemporánea, reunidos en Versiones y apropiaciones, de próxima aparición.

Papel

2011-03-06T12:20:00.000-08:00

Si, como se ve, soy un papel. No uno de esos de envoltorio, tampoco un folio, ni siquiera de periódico… soy tan sólo un papel. Hace un tiempo fui ladeado por mis pliegos, se trata de esos rincones del alma que el día frunce, pero que al llegar la noche concluyen en cortes.
Hoy, yace en mí una complexión remendada, un cuerpo de cicatrices y arrugas arcaicas. No elegí ser un papel, simplemente lo soy, nunca se trató de escoger, se es y se aprende a confiar en estos pies, los que configuran algunos pasos.
Hace tiempo que soy un papel en la calle, camino con el viento por la avenida, no recuerdo ni para quien, ni para que pude servir… o será que siempre fui el resto de algo, de algo que ya no está. Muchas veces me barren y hasta llegan a dibujar en mí, aunque es cierto, la mayoría de las veces mi presencia se debate entre ser pisada u olvidada.

Veo a los otros papeles, los cuales creen ser importantes, ataviando su piel con palabras que le dan sentido a algo pasajero; Mi querido amigo, la tinta es efímera porque realmente vale la pena. Otros de nosotros circulan abrazados a caramelos perecederos. Pobres papeles, todavía no saben que el precio de nuestra longevidad es la soledad. Ver alejarse a todo lo que fuimos, a todo en lo que nos hemos proyectado. Dejar de valer, y ser relegados a las sombras que vagan entre el extravío y lo superfluo.
Alguien se comerá ese caramelo; es que no se enteran! no nos quieren a nosotros!, alguien se comerá ese caramelo y tirara el papel. Sólo algunos, unos pocos, burlaran el destino colectivo, y serán guardados para amparar un recuerdo, durmiendo entre los bastidores de un libro que incluso, adorna algo que ya pasó, pero sigue siendo ofrecido en repisas y bibliotecas caseras, se lo exhibe en el escaparate de lo inanimado, como si de un trofeo se tratara, las recompensas viven inertes. Alguna vez ese libro también tuvo vida, hubo un día que fue concebido con el vigor de la creación, y ahora allí con un papel dentro, tomado para ocultárselo al tiempo, detentado por un instante posesivo, pero instante al fin… ¿acaso vale la pena vivir así?.

La brisa de esta mañana me arrastró hasta el río, la corriente, mecedora constante, agarró mi mano y partió conmigo de viaje, un viaje que no hunde y sin embargo me hace frágil, una debilidad buscada tal vez, sentirme endeble después de tanto tiempo, sentir luego de tanto, de tanto desuso, ahorro y omisión, la verdad es que no está nada mal, un goce de agotamiento hacia el bienestar que atraca en la tranquilidad. Quizás no exista otro infierno que padecer el olvido, probablemente la única forma de relegarlo sea abandonar este compromiso, ¿hasta dónde me podrá conducir el rio? Ya no me siento papel, ya no me ves.

2011-03-06T04:13:00.000-08:00

2011

2010-05-13T08:06:00.000-07:00

Un cuaderno blanco entre las manos

2010-04-30T10:14:00.000-07:00

A MATÍAS VERNENGO, POETA (1963-2010)

Por Jorge Rivelli [..Pensé en vos y en algunos de tus poemas]

(Por josé maría pallaoro )

Un cuaderno blanco entre las manos

Pensé en vos y en algunos de tus poemas.
Un día en el Parque Rivadavia
conseguí un disco de Ten Years After
y algunas revistas del peronismo revolucionario.
Vos estabas preocupado por cuestiones del espiniyo,
si era mejor garamond o times, ese tipo de cosas.
Yo solo quería conseguir un tocadiscos
y volver a casa.

Hace un rato Jorge me dio la noticia.
Le digo que días atrás pensé en vos
y en algunos de tus poemas.

Al colgar el teléfono, ella me dice
que tal vez pasaste a despedirte.

Pero yo no creo en esas cosas,
aunque en este momento quisiera,
porque significaría que andás por algún lado,
de caminata, con un cuaderno blanco entre las manos.

(Por santiago espel)

bitácoras

No vamos a caer ahora en la estupidez
de decir que el agujero ya estaba en la sien
esperando la bala
que la riña de gallos sangraba en tu risa
abierta como el filo de un cuchillo de canto.

Vamos por la imagen tan última como próxima
del martillo sobre el yunque, la navaja sobre la hoja,
la copa negra sobre el fondo blanco.

Los lavados ojos del poeta bajo el sol crispado.

( Por alejandra mendé )

La huella

En la arena todo lo barre el viento.
Incontables granos corren, se deslizan a otra parte y deshacen la marca.
Una simple raya o dos, o un círculo, o un punto.
Algo menos simple, puede ser, un espiral.
Complicarlo con rayas, curvas. Ay! El espiral se agranda se amplía en paralelo, desde la curvatura del punto inicial hasta el movimiento detenido.
Algo deja de ocurrir, algo se corta.
Sobre la piedra todo da mucho más trabajo, tiene mayor permanencia.
No es como en la arena. Pero si la arena está mojada, por ejemplo,
si la mojo una y otra vez, la huella se mantiene.
Hay quienes dejan marcas sobre las rocas
y hay quienes piensan cómo hacer para que la humedad dure más.
Otros se conformaron con el barro sereno en un paisaje
menos violento que el de las orillas del mar y también marcaron el suelo.
Notaron que el sol secaba y endurecía la huella que quedaba dura como una piedra. Por eso llevaron barro a sus arboledas.
¡Vieran las maravillas que podían hacer con un bollo de lodo!
Ya no solo marcas sino huecos y guijarros, puntas y bordes.
También huellas, sí, líneas, rectas y curvas sobre pedazos de suelo recortados: signos secos y endurecidos al calor del sol.

Y todo esto… que sucedió en un solo día, no sé cual, cambió tu mundo.

2010-04-19T01:32:00.000-07:00

Frasco

2010-04-11T00:19:00.000-07:00

Ir por no volver
Sentado en esta multitud llamada soledad
órdago de realidad
Genial, comencemos viendo la tierra caer
no se necesita besar ningún suelo
sólo reaparecer sin padecer al sueño
aunque de espalda no escondes el ceño
aunque muy lejos no mientes al tiempo
al norte de tus ojos atardece la creencia
la brisa se convierte en ausencia
y ahora tan remoto
el pasado no saldrá en la foto
el este es un espía
en la línea que cada tanto mira
al oeste no mezclar
al cielo con el mar
no hay pacto con el tiempo
y eso obliga a dar
recreo a tanto tormento
mejor estemos, que ya se irá
mejor pestañemos, que ya no está
envasados en el hábito
mensajeros sin recados
enviados a ningún lado
y nuestro futuro olvidado

El reflejo vacío

2010-01-18T01:37:00.000-08:00

Por Lucas

Pedro salía poco, se sentía extraño interactuando con personas, no por nada pero cada vez que le tocaba hacerlo, ya sea por motivos laborales o circunstanciales, intentaba poner lo mejor de sí para llegar a buen puerto. Pretendía ayudar, cooperar, de esta manera deducía que la situación finalizaría rápidamente y el estaría en paz, una paz tensa y fabricada. Para una persona como Pedro, la soledad representa un estado de control, propio y de la situación, nuestra naturaleza no nos hace solitarios, sino que es una conducta la cual alcanzamos. Primero fue su inseguridad, luego la falta de interés, para terminar cayendo en ese lugar glacial plagado de rechazo hacia lo externo, hacia lo social.
Pedro acepta todo como es e intenta no intervenir, no mezclarse, pero a veces ese ausentismo se le va de las manos. Moverse con las olas está muy bien cuando la marea se controla, de otro modo, no se sabe lo que puede llegar a pasar. Y es que muy poco puede hacer cuando lo invaden las dudas plagadas de dificultades. Sus pensamientos no paran de dirigirle la palabra, dejando en claro un mensaje solemne: Todos estamos condenados desde el principio, ¿pero serás tú el que se queme primero?. La idea le generaba animadversión, sabía que se estaba apagando, y que, como todos, moriría solo. La ironía de esta tristeza es que Pedro se abrazó a la soledad haciendo de esta su animal de compañía, despreocupación total de la segunda persona, rechazo indiferente de la tercera. Ya estaba en concisiones de fagocitar en cuerpo y mente sin la necesidad de disfrutar del tiempo para hacer aquello que no podía alcanzar, para rechazar lo que poseía o no desear lo que podía conquistar. En esta condición de outsider fecundó la abstracción total sobre el factor tiempo.
Transcurría el sábado sentado en su sillón frente al televisor, residía en un edificio antiguo con paredes demasiado finas: se podía escuchar demasiado de lo que pasaba al otro lado, tanto, que cada vez que el vecino abría o cerraba una de las puertas (probablemente la que conducía del pasillo al salón), se hacía oír el ritmo rancio que ofrece el oxido cuando baña las articulaciones, no importa cuáles sean, siempre es el mismo compás, en este caso afectaba a las bisagras. El chillido insufrible cegaba su mente que repetía una y otra vez: “le hace falta aceite, le hace falta aceite”. Algo se iba cansando en Pedro, algo relacionado directamente con la paciencia, pero se contenía gracias a su aislamiento. Estaba harto del vecino, un fanfarrón de esos que cuentan historias lacrimógenas, en las cuales nunca llegan a ser lineales o sin mayores precedentes como las de la mayoría. Siempre ganaba mucho dinero, o encontraba a alguien que se lo diera, siempre faroleaba de las mujeres hermosas con las que andaba, y no se aprovechaba del pasado, salvavidas de muchos para crear una nostalgia ficticia sobre situaciones que jamás sucedieron, no, su vecino era lo suficientemente estúpido como para adornar su vida presente con tintes cuasi monárquicos y de estrella de rock. Comenzaba a contarlo con cierta timidez, luego se despachaba a gusto buscando algo, no se sabe bien que, pero intentar demostrar que podía estar en el sistema y ser una estrella, algo realmente lejano.
Cansado, Pedro se recostó en su sillón de 2 plazas, mientras masticaba un chocolate que le había dado un compañero de trabajo, su muela, la de juicio comenzó a reclamar atención, un dolor que empuja, que buscaba la exclusión por parte de Pedro, el cual, para ese entonces no podía con su vida. Se dirigió hacia el baño, con el afán de refrescarse pero previamente se hacerse unos buches con bicarbonato, ese que estaba empezado, desde no se sabe cuando, dentro del botiquín. Uno, dos, tres segundos, hasta 10 y escupió, se arrojó agua en la cara y miró, por fin, al espejo, prestando atención a lo que veía, la mirada se perdía en el reflejo del abismo. Del otro lado del espejo comenzaba a reír, silencioso, el rostro de la locura.

Ni una cosa ni la otra

2010-01-17T12:11:00.000-08:00

Por Santiago Espel

Miento si digo que intenté la revolución.
No es verdad que puse una mesa patas arriba.
Tampoco le dije mire váyase a mi ex suegra.
No mordí la mano que me dio de comer.
Menos cierto es que estuve preparado
para rechazar los honores que nunca me dieron.
Y además, debo confesarlo, me costó
diferenciarme de los conspiradores.
En fin, que como multitud, fui un adicto del deseo.
Que como no pocos, transgredí con permiso.
Fui un tentado. Un idiota revulsivo. Un asco.
Eso sí: no vengan a decirme que todo esto me resbala.
No me vengan con el cuento
de que estoy grande para prender la mecha.
Menos que menos ustedes, jóvenes, viejos peripatéticos.

Muerte en verano

2010-01-17T12:05:00.000-08:00

Por Griselda García

Delicias del glan
de como una fresa pálida
en la fiesta de la lengua.
Yacer,
alerta al curso de las aguas,
como el sexo dormido
como un molusco
en su valva de nácar.

No es la felicidad,
es la muerte
llegando en verano
a esparcirnos
en los ojos cenizas de luz.

Ex Cristi

2010-01-17T12:03:00.000-08:00

Por Julio

época, extraña aquella que
fué época de épocas
fué tiempo de tiempos...
pero ya tan antes
Trimegisto había abierto
sus 7 venas herméticas
que derramaron a occidente

sin embargo
todavía Saint Simón
no soñaba bajo el árbol de la vida
su horizonte deslumbrante
posible de ser pisado

todavía Marx miraba fijo sus piés
sin encontrar el código
para clavar una estaca de cristal
en el corazón del sistema perpetuo

todavía Freud no había desmembrado
la rosa cárnea cubierta por
la razón

todavía Einstein
no había doblado la luz
para traerla a la tierra

todavía yo humano generalizado
era un gesticulante idiota
que esperaba el momento
de sacarme la ropa
destrabar la boca
y prepararme para cargar
la bolsa de culpas

época extraña aquella
cuando él con la lengua
abrió la grieta del imperio
y sudó sangre como vino
nos dedicó su vida a nosotros
cuando los relámpagos
nos abrieron la cabeza

época extraña esta
porque la cruz todavía no se cae
y la culpa de las culpas
sigue siendo

época extraña aquella
época extraña esta
cuando
lo que vendrá
parece un círculo de piedras
alrededor del justo solitario
que vigila dicen decimos
para que todo
todavía vamos
no termine tan mal

dígame Ud. compadre
fíjese y dígame:
que si no e vero
e ben trovato.

Curame la fiebre ( para alejandra mendé )

2010-01-17T12:02:00.000-08:00

Por Jorge Rivelli

besame la frente
que hace frío y
tengo fiebre
besame besame
que las piernas
arden en el aire
la luz es oro
que quema
canta y cae
besame
que cauteriza
calma la furia
y el brillo alza
flores y frutas
besame y frotá
la espalda húmeda
como una lámpara
sin genio encendido
viste la noche
de luna negra
entre sombras y
los ojos lácteos
en el patio
dame aliento
que alivie
la frente
del hervidero
de pólvora y
el sol estival
bajame todo
que encandila
el corazón
sabe de tus
nervios de seda
besame y
dejame los pies
en el mar
que mañana
te espero
en llamas

Berlín

2009-12-06T04:28:00.000-08:00

Cada mañana la ventana se encendía para mostrar lo mismo, el plomizo olvido se enredaba con el odio y levantaban la pared. No recordaba el camino, ni las penas, ni los ojos que se expandían detrás del muro. La cucharíta hacía remolinos mareando el azúcar y el café, que nunca estaba tan tibio, se desesperaba mientras mi mirada se perdía para imaginar el rostro que reía gris del otro lado del transistor.
Al salir de casa me recibía la calle vestida con el impasible frio de noviembre, en los próximos meses el clima sólo iría a peor, ser otoño en Berlín no permite ser cercano o mesurado pero ser invierno es hundirse en un profundo entumecimiento, por estos lares no son únicamente las estaciones de tren las que se encuentran desoladas y apartadas entre sí.
De camino a la oficina cruzaba, día tras día, las mismas puertas, veredas y miradas, mientras el viento corría a contramano y me atravesaba, intentando aletargarme en un tiempo que se detuvo hace casi 30 años.
Por este tipo de cosas comencé a dudar de si seguía vivo o había muerto hacía varias semanas o meses, me intrigaba la posibilidad de que alguna tarde risueña le hayan silbado a mi vida desde el otro lado de la pared, no queda claro pero todo me hace pensar que pudo haber sido la libertad, y entre sueños que andaban en puntas de pie por no molestar, mi vida no quiso pensar más y se fue abandonando su cuerpo, que es el mío, dejó sonando la alarma de un despertador que no logro apagar. Tampoco quedé solo, cada tanto mi alma me vuelve a dirigir la palabra, lo hace cuando escucha al silencio pedir, y por no contestar, se gira y me pide explicaciones a mí, que por que hace frío? Que si el cielo se ha acercado para reducir el silencio? o donde encontramos el espejo del tiempo? Y cosas así.
Lo curioso es que no me haya dado cuenta, que si todo esto es vivir o estoy muerto en vida. O capaz que la diferencia se había vuelto demasiado insignificante como para percibirla. Aunque la libertad no suele confundirse, sino que somos nosotros a los que nos gusta ver lo que no es, y creer dejar cuando en realidad no paramos de absorber aunque tampoco tragar se nos de bien.
Volvió a silbar y esta vez la pared logró derribar, ya no me siento tocado por la distancia pero aún sigo viajando por los años buscando la línea desgastada en la memoria registrada.

2009-12-06T04:26:00.000-08:00

sospechoso y suspicaz
una avaricia y una anulación
un rendirse a la bajeza de la retirada
una complacencia mensurable y
una cobardía inmensurable
¿ quién puede estar seguro ?
todos y cada esclavo
ningún espíritu libre soñó jamás
con la seguridad ( o, si lo hizo,
se rió; y vivió para contradecir
su sueño).
ningún inocente pecador sonámbulo
ni criatura humana que respira ha
estado ( o podría estar ) comprada por
- y vendida a – la “seguridad”.
qué monstruoso y qué enfermizo
parece ese no mundo
que prefiriese la “seguridad”
a saborear su postre

e. e. cummings ( 1950 )

Arte y autonomía

2009-12-06T04:21:00.000-08:00

El proyecto democrático es el esfuerzo, aún
incumplido, de encarnar en las instituciones, tanto
como sea posible la autonomía individual y social”
Castoriadis, Cornelius. Ventana al Caos.

Por Alejandra Mendé

A diferencia de cualquier producción efectuada por el hombre, la obra de arte, además de la materia que en ella se utilice, debe sumar partes o elementos de vacío. Esto le da un valor agregado a la estética y es lo que llamaríamos la puesta en escena.
Es una elección a ciegas del sujeto, un movimiento en el vacío para dibujar el lugar de ubicación de los materiales transformados. En ese borde, en ese espacio la recuperación de la libertad humana es inminente. El brillo denota la virtud de lo creado, porque en el espacio vacío fulgura una verdad.
“Ser o no ser, esta es la cuestión” el personaje gravita con su mundo y alude, o se duplica, diciéndonos acerca del mismo acto de la creación que consuma la obra. ¿o acaso de eso no nos está hablando Shakespeare, cuando argumenta el ir y venir de la nada en la muerte como en el sueño? ¿o acaso no está en la constancia del movimiento entre el vacío de la muerte y la figura del sueño o el relato, el movimiento mismo de la creación? Allí dónde algo no existe yo puedo... crear *2 .Y puedo hacerlo, más allá de cualquier circunstancia y de cualquier poder.
De ahí la importancia ético-política del arte y su intervención directa en la creación social y cultural del pueblo.
Una ética social, una moral del lazo social, una política, e inclusive, una legitimación jurídica de estos aspectos, es algo a construir.
Los artistas estamos también, en el camino de un tránsito histórico de luchas de la comunidad para el logro de sus objetivos. No me refiero a los artistas que bailan en el circo de la propaganda burguesa, sea esta económica, política, o instrumental, para un beneficio personal. No me refiero al arte de los “slogans”, sino a la obra que designa el momento y señala su potencia, su capacidad de ser allí dónde no había nada y marcar una impronta de época.
Y aquí radica la importancia del pensamiento crítico subjetivo y de la libertad de pensamiento. Hay que ser un libre pensador para hablar de nosotros. Porque sino, los que hablan desde el nosotros, caen en la arrogancia de lo impensado.
Prodigiosamente, aquellas que llamamos obras de arte, en toda su magnitud y maestría, en toda su condición de perdurabilidad, en mayor porcentaje y en todas las latitudes, han sido creadas por los más humildes sujetos del pueblo, que expresaron el signo de su época, reconociendo el vacío en la fragilidad que nos caracteriza y dejándonos su reflexión frente al fracaso, frente al deseo ilegitimado y a los sentimientos que nos exceden, tanto los de dolor como los de alegría.
Las leyes burguesas que se hacen sobre el arte son siempre leyes de responsabilidad o de propiedad intelectual, una visión bastante fetichista y burguesa sobre el tema.
Rara vez se considera al artista, no se piensa en las premuras que tiene para darse un momento para crear, ni en sus pasiones por conocer las técnicas de su disciplina, ni el tiempo de estudio que le lleve saber sobre su época, ni en la búsqueda de los sentimientos que potencian su cultura, ni en los grandes esfuerzos que hacen para transmitir a otros sus saberes, siendo que todo esto es parte de una elaboración que no se reconoce como trabajo.
No podríamos dejar de lado aquí, el valor de la transmisión, ya que es la actividad que enmarca una fuerte inclinación social en el más amplio de los sentidos, porque al dar un camino de liberación subjetiva, el artista comprometido con su realidad y su clase, pone en causa un fundamento en la liberación de los pueblos.
En determinado momento, cuando siente la necesidad de mostrar esa otra parte de su condición, que no es la obra, sino el proceso de la obra, aparece la maestría en arte o la necesidad de compartir con otros su saber hacer escritura, música, pintura, teatro. Al estar volcado a la transmisión, denota su tiempo de madurez, porque es ahí dónde abre la creatividad a otros y constata que su quehacer no es privativo de si. Vale decir, transmite las diversas formas de dominio del material y pone en causa nuevas empresas humanas. Pensando, la empresa humana, tal como lo hace Sartre en "¿Qué es la literatura?", que al hablar del compromiso del escritor, nos da pie para poder hacer una extención a toda las disciplinas artísticas.
"la obra escrita es un hecho es un hecho social y el escritor, antes incluso de tomar la pluma, debe estar profundamente convencido. Hace falta en efecto que esté muy al tanto de su responsabilidad. Es responsable de todo: de las guerras perdidas o ganadas, de las revueltas y represiones; es cómplice de los opresores, si no es aliado natural de los oprimidos. Pero solamente porque es escritor; porque es hombre. Tiene que vivir y querer esta responsabilidad y , para él, es lo mismo vivir y escribir, no porque el arte salva la vida, sino porque la vida se expresa en empresas y la empresa del escritor es escribir."Desde esta perspectiva el artista es tal si es sujeto de liberación. Por eso, el burgués no es un artista, aún si usa las técnicas del arte a la perfección, porque su estado natural, su status quo, no le permite estar inmerso en los agujeros de su época y el arte es siempre un hecho social que trabaja sobre lo que no hay, contra toda imposición que no sea la del material que utiliza.
Cuando el artista transmite arte, brinda una experiencia única. Inicia al discípulo en la pasión del juego entre la subjetividad y el material.Al imaginar una obra, sabemos que el material se impone, inclusive, muchas veces, contra el logro de lo que imaginamos. Es en el juego entre las aristas que impone el material y la elaboración del sujeto, dónde se logra la forma, ya se trate de una obra literaria, una sinfonía, una pintura, una escultura, etc.De esta elaboración logramos una geometría única, que legitima al artista de manera particular, auténtica, autónoma, libre.
Así es como el proceso estético, nos sorprende armando una ética subjetiva, y nos legitima en un lazo social de respeto al otro como potencial creativo.
Esto, es en definitiva, lo que hace del arte un hecho esencial para la autonomía. El efecto de la creación estética, que impele al autor a compartir con otros el beneficio de ese saber hacer y al compartirlo, establece una acción de liberación por excelencia.Una sociedad más justa, es también una sociedad dónde el arte y la cultura manifiesten ésta función político - social de legitimación del artista como trabajador, corriendo así, su imagen de la figura de dandy, bufón o portador de una alegría maníaca, construida para encubrir la realidad social.
Si el arte es una morada de la existencia, los artistas somos habitantes de su valor.

Claro. No siempre es conveniente para el poder, potenciar el derecho a la creación que es, al fin y al cabo la dialéctica que garantiza el derecho a la libertad de expresión.
*1 Paradojicamente, es bueno saber, que es el mismo aburrimiento que pone en causa el malestar subjetivo,uno de los detonantes de las adicciones en la actualidad.*2 HAMLET.- Ser o no ser, ésta es la cuestión. ¿Cuál es la acción más digna del alma, sufrir los disparos penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darles fin con subversiva resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño,
diremos, se acabaron las aflicciones y los dolores inumerables, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Esta es una palabra que deberíamos convocar con ansias. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y
vean aquí el gran obstáculo, porque el meditar en que sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la
consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. W.Shakespeare. Hamblet. Acto 3º Escena IV

Poesía #6

2009-12-06T04:17:00.000-08:00

Por Esteban Moore

"Mirá eso, pronto no lo volverás a ver"

El sol arde en los rastrojos de trigo
rebota en la ruta ---------------forma espejismos en la distancia
Estábamos saliendo de la curva anterior al cruce de la laguna
la cupé se afirma decidida en la larga recta
repentinamente mi padre comienza a bombear los frenos
antes de clavarlos
Las cintas chillaron en las campanas
las gomas quemaron caucho
y casi me golpeo contra el parabrisas
cuando con un volantazo firme
bajó a la banquina poceada
casi gritando: “Mirá eso, pronto no lo volverás a ver...”
Eran Martín Gálvez y Degregori –el viejo- como lo llamaba don Cancela
reseros de oficio
montados en caballos bien mantenidos -un colorado de troncos
negros y un tobiano
Arreaban por la cuneta una tropa de vacas gordas -30 y pico o quizás 40
-algunas machorras en el lote
“Las llevan a lo de Cardoner...
hoy -hay remate especial...”
dijo mi padre al tiempo que levantaba su brazo para saludarlos
luego de ser correspondido
se calzó con firmeza el panamá de ala angosta
acarició dos o tres veces con la punta de la bota gastada
el acelerador de la Chrysler
-----una baturé descapotable del 36 – 6 en línea
-con radiador de aceite
y llantas de rayos----------------
que rugió ronca antes de morder nuevamente el concreto de la 205
Primera ----segunda --el bramido del motor flotaba puro
en la mañana caliente
tocó la palanca de cambios -punto muerto --aceleró en vacío
-antes de enganchar la directa
me da un golpe de vista y comenta satisfecho
que estaba tirando los cambios sin usar
el embrague
clava los ojos en el cemento y el cielo de nuestro horizonte inmediato....
.......y nos perdemos hacia el futuro

Poesía #5

2009-12-06T04:14:00.000-08:00

Por Julio Azzimonti

EL LUGAR HUMANO

cuando las luces dirigidas al ensueño
se aferran al escenario
y las sombras se esfuman sobre el resto humano

cuando luces sombras y ensueño
bordonean la ansiedad y la memoria
algo está por ocurrir

en la oscuridad expectante de los ojos
sólo ellos se inyectan de luces
abriendo con desmesura sus pupilas de oro
algo está por ocurrir

la palabra dulce o despiadada
no deberá aparecer todavía
no deberá aparecer ni el gesto
ni el movimiento
sólo el fotograma espléndido
de la escena abusando de su fuerza

paredes floradas desplegando
simulacros
permanecerán erguidas
hasta un final lejano

sobre las tablas en este lugar
sin límites
los personajes salidos del papel
se miran congelados
esperando nuestra orden del alma

voy recorriendo sus perfiles
endurecidos
tocándolos con las yemas de mis ojos
temblando de presagios
¿qué va a ocurrir?
estos actores con panzas y hoquedades
se mueren todas las noches
para renacer

estos actores hinchados de emociones
buscarán cuando se muevan y remuevan
empujarnos hacia adentro de la caverna
¿qué va a ocurrir?
pronto se juntarán en escena
ebrios de deseos
colocando máscara sobre máscara
hasta engañar nuestros sentidos inflamados

cuando se muevan en este lugar
sin límites
brotarán cuervos y magnolias de sus rostros
para emerger en onirias
y retratos interiores sepultados

cuando hablen con silbos y guturas
desgarradas
estallarán las censuras violáceas
y el antiguo sueño del hombre
dejará de ser una sombra
en las paredes de la caverna
la vieja conciencia con su guardián de granito
abrirá sus alas de buitre utilero
y se lanzará a comernos el hígado y los plexos
¿qué va a ocurrir?
cuando tornes al movimiento y al gesto
en esta caverna crepuscular
aparecerá el cruel fantasma de Esquilo
con su bolsa de símbolos y escarnio
acelerando el aire y las cabezas

alguien
quizás alguno de ellos
se sentará a una mesa traída del misterio
cargando de alcoholes el silencio
y comenzará el hartazgo sensorial

hay una música enredada en las cosas
cuando tantas cosas
se yerguen formando deslices claroscuros
y barreras de luz
¿qué va a ocurrir?
alguien alguno de ellos todos a la vez
desencadenarán un tortuoso drama sin final
sin embargo todos morirán
ahogados en palabras de almacén

serán incestuosos parricidas?
¿o brujos malolientes y fugaces
bajo su mascarada de capas y polvos?

hay un divino río torrencial
empujándonos hacia ellos
aún antes del gesto
o la palabra timbrada

hay un furioso torrente de caballos
recorriendo este agujero de carne pulsátil

hay un estremecimiento
del pecho endurecido empujándonos
hacia esa flor carnívora
untuosa y fija en el ojo estupefacto

¿qué va a ocurrir en este escenario
de sueños perpetuos?

estos actores morirán para renacernos
para agitar el demonio energético
de la tragedia y el drama
del amor o el odio eterno

van a remover capas y capas
de dolores brutales
y alegrías destellantes
hasta llegar al sólo dolor
a la solitaria alegría
al paraíso perdido en la chatarra
al núcleo en llamas
de la vida y la sustancia
cuando tornen al movimiento y al gesto
a la palabra y al signo
en esta vieja comuna teatral
actuantes y actuados
con sus rostros de polvos y carmines
estallarán como reyes
en ruedos de caricias y golpes
en rituales y juegos
en gemidos y libertades
en laberintos y adulterios
en frutos carnales
y en una ternura piadosa
destruyendo
el cristal del pensamiento
y las voces de mando
de la razón armada

cuando las luces
dirigidas al ensueño
se aferren al escenario
en esta comuna teatral
algo
quizás un espasmo de la vida
va a ocurrir

Poesía #4

2009-12-06T04:10:00.000-08:00

Aleida alada

dorothy
ángel universal
libertad
de no tener
un virgilio
que te guíe
ojos estoicos
entre el verbo
cartesiano
y la intuición
oriental
sin sombras
ni huellas
sólo la marca
de un ala
recorriendo
el purgatorio
almas y
mariposas
ojos de diamante
cómo
sostener
la mirada
en los
océanos
flàneur
sos un flàneur
en la orilladel mundo

Poesía #3

2009-12-06T04:06:00.000-08:00

Por Spindola

I love you luisa

la luisa que yo conozco
no es ni por asomo
la luisa que ella dice
que fue bella que bailaba

la luisa lisa y llanamente
este montón de huesos que apenas anda/
la loca esa que anda enaguas
vendiendo lotería en la puerta del mercado

la luisa que ella dice
que ella nombra con babas en el labio
es la pura memoria que le baila en la cabeza
sólo su memoria detenida
en los tiempos de frondizi
y aquel auge del petróleo

la memo luisa mareada de manos
la más hembra del maracaibo
bailando can can en los piringundines
con dólares en el corpiño
cuando la saipen oil y el plan con.in.tes

la más cara enredada de giles
bañada de whisky en cada orgasmo

- i love you luisa / arañando en un bolero/

la sola memoria del sexo fermentado en cocaína

- i love luisa and patagonian
- i love baby aun cuando las huelgas

nada queda de aquel auge de esos días
sino la memoria fornicada
que puso a estos huesos de patitas en la calle
donde el tiempo pasa y nada queda de la saipen
de la standard oil que arrojó
las máquinas al mar por no dejarlas/

nada queda sólo la luisa
con las enaguas al viento
los labios rojos silbando frank sinatra

- che vos / comprame lotería
por san cayetano pibe / comprame lotería

vapuleo
como juega el gato maula
con el mísero ratón

estos huesos
están más cachuzos que calesita viajera
más destartalados dolor
que cama de conventillo

pero bueno con ellos canto
muevo mi carne muevo manos
me mastico el alimento.

con estos huesos
vine apararme delante de vos
así todo arropado tapándome las costillas
para quererte
y no para que vos me arrojes al suelo bailando
porque yo no soy un trompo / sabés?
para que me andes girando
la rótula el peroné
ni chicle para que vos me masques
el codo la clavícula no /

sólo soy estos huesos
que ahora vos dejás sin corazón
llorando fríos

estos huesos largos lamiendo la inútil
trepando muslos

estos huesos que ahora me bailan
me chillan dolor
girando como una calesita viajera
de pueblo en pueblo
de calle en calle

estos pómulos helados
agujeros del frontal que arrojan llantos
como quien tira agua / carnaval
de su azotea

sólo estos huesos soy
y vos seguís empujando
girándome de a ratos divertida
como un trompo

como esas matas de espinillo
que arrastra el viento en la avenida

Poesía #2

2009-12-06T04:04:00.000-08:00

Por Paloma Gris

Post clase Ale&Cesar

No me perdí
Los subtes tienen buenos mapas
Muchos colores
Letras grandes
La poca palabra nos mata
Dijo –clase de
Te me repetías
Línea C
Combinación
No se si mujer
-femenina
nos destroza acortar
/simplifica
hablaron grises un sábado
capuchino de por medio
hablaron y corrí
la combinación es en lima
Línea A
Caminar casi 9 cuadras
Por eso decimos te amo”
-cuando besamos-
no adjunto
Besamos y no voy a poner adjetivos baratos
Este no es un poema de tren-
es de combinación
--yo no te pregunto si te lo dije en el banco,
o si lo entendiste por que salí de mi clase
para acompañarte al medico--
este poema de subte -
se adjunta guías no reclamos
y el gris comienza de nuevo
dijiste
-femenina-
y no tenia palabra para encerrar esta ficción
la narrativa tiene dos caras de mujer
Me cuesta seguir la filo Ale (estudio Antropología)
Ficción con 2 o 3 garabatos
Mujer!
No se si débil
Pero Mujer
Con el post grado en la tardanza que legalizas
No en el ministerio de interior
No en la facultad de medicina
No te das cuenta? al final mendigando o no
/esperas…
Demasiado lejos nos pusieron”
Ahora yo robo te abarco
Tomo el colectivo
Rivadavia al 5700
Una baldosa y recorrerte
Esquina
Tren subte colectivo
Y te busco
…-Ella sigue con el mito-
y yo m repito esta tardanza
débil de ese solo hombre
mientras enumero calles
repito.

Poesía #1

2009-12-06T04:00:00.000-08:00

por Jorge Rivelli

arte poética

tagore corre
por los techos
agitando
la túnica blanca
perseguido
por lorca
musculosa
sudada
perseguido
por victoria
desnuda
con alas
a punto de volar
borges
duerme la siesta
con saco corbata
y bastón
tuñón
jala en la cocina
murena
bebe en el placard
césar
incendia las pipas
los papeles y
la realidad
juanele
cruza el paraná
en una interminable
boquilla china
urondo
se revuelca
con los gatos
pizarnik
se araña las tetas
orozco
el surrealismo
molina
traga el ala
de la gaviota
oliverio
un auto en la
peatonal
fijman
se estrella con artaud
en vieytes
marechal
se calza alpargatas
para la murga
de carnaval
gelman
putea en idish
giannuzzi
se sirve
un trago largo
de música clásica
poesía bs as
se duerme
en el crepúsculo
los kioscos
venden antologías
virtuales
los curas
la dramatizan
los medios
la exorcizan
y comemos
los restos
del muñeco maldito
plebeyos
paganos
parásitos
poetas en el pesebre
en la discoteca
nacional
con el fetiche
en los afiches
¡ acabála
que no hay
más balas !

tormenta

llueve y la gente
dice que es la tormenta
de santa rosa
hoy para mí
la lluvia es triste
siento árboles
de hierro oxidado
en el paisaje interior
que soy vulnerable
como la locura
brotando desde
los primeros síntomas
hasta la que me habló
del paraguas como culpable
de las crisis emocionales
hay tormenta
pero las viudas
van al cementerio
hay tormenta
y me dijeron
de las decrépitas
aves soñadoras
que olvidaron la duda
hay tormenta
y pienso en un cuadro
de watteau en philip dick
en bukowski en irak
en hornero y mariposa
y un té caliente
en las múltiples
formas humanas
de evitar que miles
de gotas de agua
dificulten
el camino cotidiano
llueve
y parecemos
sombras animadas
de un viejo dibujo
de walt disney

El cementerio

2009-11-01T11:28:00.000-08:00

Por Alejandra Mendé

Era un pueblo chico y nosotros éramos los hijos del cuidador del cementerio. Mis hermanos, mis padres y yo, vivíamos a la entrada. Hacia adelante estaba el camino que nos llevaba a la escuela y hacia atrás el campo santo. Mi padre era un cuidador de tumbas.
El pueblo estaba lejos como a unos cuarenta minutos de marcha. Por la mañana y por la tarde, íbamos caminando hasta la escuela y ni bien nos acercábamos los chicos que salían de su casa, miraban hacia otro lado, como si fuéramos fantasmas. Por eso aprendimos a jugar entre nosotros cinco.
No teníamos juguetes, éramos muy pobres y cuando mi papá limpiaba las tumbas, nosotros solíamos jugar a la paleta con los omóplatos de los muertos. El más chico juntaba las pelotas del pino y Carlitos y yo, éramos los que le pegábamos con el hueso. Y los dos varones se la pasaban subidos o adentro de los panteones. Así fue nuestra infancia y nunca la viví como algo terrible o extraño, sino fuera por el momento enigmático que nos trajo a Buenos Aires.
Fue una noche en la que los perros ladraron tanto que mi madre se preocupó: -andá fijate que pasa! . Mi padre salió y fue a hacer un recorrido por todo el predio. Tardaba más de la cuenta y mi madre miraba ansiosa por la ventana, pero había tanta bruma que no llegaba a ver dónde estaba él y los perros seguían ladrando.
Al rato mi padre abrió la puerta y dijo, mañana mismo nos vamos a Buenos Aires. No respondió jamás sobre el motivo de aquella decisión repentina. Simplemente, tomamos algunas pertenencias y nos vinimos en tren a la ciudad. Su hermetismo fue contundente.
Se que de alguna manera la infancia en el cementerio, nos marcó. Uno de mis hermanos es médico forense , los que se trepaban en las tumbas, son arquitectos. El más pequeño estudia letras y yo, me las tengo que ver con huesos cada día de mi vida como traumatóloga.
Nunca se habló más de lo que pasó esa noche, hasta que mi padre nos invitó a cenar hace un tiempo. Estaba muy extraño y tuvo gestos poco comunes en él. Dijo estar orgulloso de lo que habíamos llegado a ser. Y nos contó mi madre que antes de irse a la cama se despidió de ella sabiendo que no iba a abrir los ojos por la mañana.
Y ahora, creemos comprender que ese día en que los perros ladraban, de alguna manera en la bruma, mi padre vio su propia muerte.

Era una mujer extraordinaria…

2009-11-01T11:25:00.000-08:00

Por Cabrera, Rubén Faustino

...que tenía carne de cañón, piel naranja, sangre y arena, cabeza de turco, cabellos de ángel, pelo de zonzo, canas al aire, rulo de estatua, frente y contrafrente, oreja de Van Gogh, ojos de buey, boca campeón, dientes de ajo, lengua a la vinagreta, oídos sordos, cuello de botella, pechito de cerdo, seno, coseno y tangente, corazón valiente, costillitas de chancho, codo de tenista, Zárate Brazo Largo, dedos de oro, uñas de guitarrero, índice de inflación, nalgas marinas, pierna de ases, pie de atleta, talón de Aquiles, pubis angelical, ombligo del mundo, Sancho Panza, estómago resfriado, pulmón de manzana, nervios de acero, garganta profunda, hombros caídos, lomo a la pimienta, cerebro mágico, patas de rana, cintura cósmica del Sur, muñeca inflable, calavera no chilla, cara de póquer, Pulgarcito, venas abiertas de América Latina, huesito dulce, Palma de Mallorca, vista panorámica, olfato de sabueso, gusto en conocerlo, perfil griego, sonrisa vertical, paladar negro, sexo explícito, mano y contramano, gambas al ajillo, colmillo salvaje, mandíbula batiente, cola de carpintero…
Un día me cansé y la dejé en un circo.

2009-11-01T03:47:00.000-08:00

2009-11-01T03:42:00.000-08:00

Por Esteban Moore

El marco de plata trabajada de unos 14 x 10 cm.
estuvo olvidado dentro de un sobre
en uno de los cajones de un mueble
vaya a saber cuántos años

Hasta que un día fue descubierto por una de mis hijas
quien sacó de él una vieja fotografía
lo limpió --le dio brillo
y lo utilizó para colocar la foto de su novio
-ya no recuerdo cuál-

Esa fotografía antigua -de color sepia
de una mujer joven y una niña
con largos vestidos --abrigos con cuellos de piel
sombreros --de fines del XIX o muy de principios del XX
botines acordonados - tacos casi imperceptibles
anduvo dando vueltas por la casa
--habitó rincones sin luz

No se quién volvió a encontrarla y la dejó sobre la mesa del comedor
entre un montón de papeles

Una tarde de domingo con lluvia
decidí poner orden y archivarlos
entonces llegó mi turno de enfrentarme con esa imagen
la miré detenidamente
-----me inquietó la adustez de los rostros
la tristeza en sus miradas

En el reverso mi abuela había escrito
/era su letra no había dudas/
en tinta negra y con pluma fuente
" Tiíta Flo y Helen Kathleen,
quien murió de fiebre escarlatina,
a los once años de edad, en St Cloud , París"
(Aunty Flo & Helen Kathleen, who died when 11 years old,
of scarlet fever, in St Cloud, Paris)
Tenía también el sello algo borroneado del fotógrafo
Gilbert Frères (peintres photographes)

Quiénes eran
esa mujer joven y esa niña
retratadas en las afueras de París
Qué hacía esa fotografía antigua
entre los recuerdos familiares
--ya desaparecida
la generación de nuestros abuelos
nunca llegaré a saberlo

Quizás alguien en un suburbio dublinense
o en algún pueblito en el condado de Longford
tenga una vieja fotografía de una joven pareja
sonriendo ante la cámara
en un estudio fotográfico de Buenos Aires
o en la rambla de Mar del Plata
y se esté haciendo preguntas similares a las mías

2009-11-01T03:38:00.000-08:00

Por Rodolfo Edwards

COMO EN UN PERICON

los tipos que se fratachan
a las morochitas lindas
encargan otro whisky
en el whisky bar
la estática de Gardel
preside sus actos
¿gomina o gel?
sonrisa
-rictus cocaine-
se inclina la botella
los grados suficientes
para volcar
directo
en sus mentes
y las morochitas bailan
donde mejor da la luz
y los giles ya vienen
revoleando la viyuya
como en un pericón

LA PATRIA SE HA LLENADO DE SOMBRAS

miren cómo baila
el gaucho en smokin
para el dueño de la T.V. insólita
zar de los medios de comunicación
que condena a muerte
al rockero fatal

miren cómo baila
el ombú en la distancia
parece un hombre viejo
bailando solo
en el gran salón
de una casa millonaria

miren cómo baila
el gaucho en pelotas
le han sacado
la bombacha
el chambergo
y el caballo
"gaucho sin C.U.I.T.
no caza ñandú"
reza un pasacalle que atraviesa
todo el cielo de la Pampa
le han borrado
el nombre de los padrones
ya no pertenece al país
ni a la estadística

miren cómo bailan
la crisanta medina y el caín rodríguez
los envuelve una nube de polvo
y ahora son nada más
que la materia de un sueño

la patria se ha llenado de sombras
EL SUBTE "A" (PLAZA MAYOR-PRIMERA JUNTA)

esa señora que muerde
tristemente su galletita
y encima en el andén
te meten esa maldita música melancólida
te hacen sentir un personaje
de película alemana de posguerra

estoy encerrado en un ropero
lleno de trajes
con las personas puestas

2009-11-01T03:35:00.000-08:00

Por Daniela Aguilar

Me decís que ningún hombre en el mundo me ama tanto como vos
Incertidumbres enredadas en comienzos
Tal vez lo difícil nos apasiona
Me decís
Me decís, sin escucharme
Atraganto letras
No se sabe para qué lado dispara la locura
Ángeles en la garganta
Te cuento que esta vez amenazaste al Luis equivocado
Pero el se fue, como otros.
Sabes que amo lo que no conozco
Amo una tarde de luces con mucho frió,
Una palabra mal pronunciada que voy a decir
Me aferro a una ilusión como criterio absoluto
Amo una calle angosta en un lugar muy lejos
Mira te cuento que el,
Escribe la a como una u
Dejando un espacio abierto entre la tinta
Una letra incompleta
Que tengo que buscar,
Teñir de azul la sangre para completar
La primera letra del alfabeto
Que el deja abierta
Para que yo entre
Mira, igual hoy es de noche
Y me acorde de vos
Me preguntas el porque y el como
Mi respuesta tal vez sea esto
A veces solo basta con amar

-----------------------------------------------------
cuchara:

La vereda superpuesta
De gente que se cruza
Supongo que no quiero seguir así
Una carrera,
Con meta en la muerte.
Prefiero despertarme de tantos sueños para vivir dentro de ellos.

No hay desiertos para tantos
Relojes
De
Arena, hagamos
Un reloj
De azúcar
Para que el tiempo se haga más dulce
Para disolver el tiempo
En el calor de un café compartido

--------------------------------------------------------

Impersonales

Ellos
Solo pasan
Son los otros
Los que no aparecen en el espejo
Los lobos de mi cordura
Le digo ellos, porque no me reconocen
Pasan a mi lado como si no existiera
Van a llegar a sus casas
pocos van a recordar mi cara
Vivo entre ellos
les digo ellos
Como si en el fondo fueran diferentes
Como si fueran todos iguales
Yo, para ellos soy impersonal.
Pero soy alguien, para los algunos
Que se quedan con mis rostros
Con los perfiles
Porque solo conocemos perfiles
Y los juntamos en una unidad probable

Aunque

Somos personas improbales
Llenas de comisuras y espacios abiertos entre los dedos
Que buscan encajar
Como un rompecabezas
De infinitas piezas
De infinitas manos

--------------------------------------------------

Hoy el espacio en blanco entre las palabras
Se hace cada vez mas corto
La hoja de papel mas filosa
Los ojos pardos mas grises
Como caen las hojas de los arboles
En el desnudo asfalto
Como se visten los agurios, los malos
Y los buenos
Como se pone a la moda
Lo que ya paso
El retro style
Acerco las palabras
Para que no se sientan solas

------------------------------------------------

las cartas del instinto en la cartera:

Me gusta cuando el misterio divaga conmigo,
Me dice que si o..no…
….esa cartera esta en esa caja….
………………………sera asi?
¿Por qué seguir al instinto?
Agarro la caja, el instinto capaz se equivoque
La intuición busca desenfrenadamente algo
No se que es
Esta , esta , esta…..
…..y las horas se desparraman como lluvia…
se que esa cartera esta en esa caja
se que la caja tiene un secreto
hay algo para mi en algun lugar
No deberia confiar en los presentimientos
Aunque
Sin embargo
Era verdad…
La cartera estaba en la caja.
Y yo en algun lugar, jugando a las cartas…
…es que todavía no se barajar mis sentimientos…
un aullido me asusta ( el instinto lo niega)
Alguien grito chinchon.
La cartera se devora mis billetera, mis libros,
Acaricia mi mano y me susurra…”tal vez”…

2009-11-01T03:32:00.000-08:00

Por Ezequiel Lobo Negro

Soy un pescado o Pescado de la Nada

Como Nemo recorro tus aguas
viajo sin rumbo ni destino
sólo naufragio en tus aguas.
Cada piedra arrojado por niño
que orille tu mar
transforma una diminuta onda
en fuertes latidos que
invaden mi pecho.
El brillo de tus ojos
calma mi sed enfermiza
como una zanja podrida
la de un perro callejero
en soledad.

Alguna vez me perdí,
abandonado, enjaulado,
preso de la blancura amarga,
como del canto de sirenas
inocentes y desorientados
tripulantes,
que habitan en lo más hondo.
Otros dicen seguirme buscando,
no sé.
Busco lo que siempre quiero evitar
y encuentro lo que desgraciadamente
quiero tomar.
Ahora los peces siguen nadando en
tus aguas,
yo, meditabundo y desterrado,
nado en tu Nada.

2009-11-01T03:26:00.000-08:00

Por Jorge Rivelli

Las válvulas del amor se esmerilan con pólvora

una de las acciones para rectificar la tapa de cilindros de un motor
consiste en el esmerilado de las válvulas; para efectuar esta tarea,
hay que untar con esmeril la base interna de la cabeza de la válvula,
después frotar y golpear repetidamente con el asiento correspondiente
en la tapa de cilindros, hasta lograr una unión pareja y firme.

meter la lengua como beso
en cada parte convexa de la patria
en cada depresión instantánea
en cada hueco de historia y tradición
en cada vacío que provoca
la fuga
el exilio
la muerte

en cada beso de lengua
elevar la temperatura
de la sangre porteña
y sumergir el cuerpo
en la belleza de tus huesos

vehemencia para dibujar
con los pies descalzos
los caminos de tu antigua piel
y besar mil labios
que desnudás con énfasis

metí la lengua
metí la lengua hasta tu garganta
con la pasión
de un príncipe de la noche
y me la devoraste
en un solo acto
tragar y cerrar todas las bocas

por no entender mi voz
fui expulsado
navego con un hechizo
en busca de elementos
para volver a tu conquista
y con tantos recursos extraordinarios
fui devuelto bajo tierra
entre raíces y cadáveres

la pasión culmina en estallido
y por vergüenza se hace secreto
como úlcera sangrante
en un cuerpo petrificado
ya no beso
y quedé sentenciado
a las calles vacías

la levedad que provoca
otra muerte más
eterniza el placer
de la música urbana

Antipoeta

2009-10-04T01:13:00.000-07:00

XXXIII

2009-10-04T01:12:00.001-07:00

El ERROR es una fuerza motriz
ay del humano que no yerra nunca!
si Colón no se hubiera equivocado
no existiría América del Sur
si no se hubiera equivocado Hitler
no existiría América del Norte
si no se hubiera equivocado Mahoma
todos ahora seríamos musulmanes.

Transmisión

2009-10-04T00:46:00.000-07:00

Por Lucas

No iba a dejar de existir si Mirko no lo veía, él creyó que si, y maldecía su suerte, compañía inseparable aquella cerrada noche del pasado martes. Por perderse mirando el cielo y encontrar aquella cosa flotando de manera lejana y presente, tragó el armonioso malestar que le sugerían sus pensamientos, con nuevos planteos a su adiestrada, y hasta el momento, hegemónica forma de ver las cosas, para su póstuma reflexión.
Mirko se había convencido, luego de alejarse de una difícil niñez, que podría forjar sus propios cambios, que él decide sobre si mismo, que como individuo, tiene mas peso sobre el mundo que la lógica determinista del sistema o del curso de las cosas en si. Cada mañana le escupía al espejo miradas llenas de una convicción necesitada e impuesta: yo decido mis minutos, yo decido mis momentos, soy libre de creer o de abandonar mis sueños.
Pero aquella cosa en el cielo amenazaba su estructura, además de postularse para finiquitar la existencia humana. Se acercaba, si aquel martes sorteó sus creencias, el miércoles fue psicodélico para su cabeza. Ocultó la normalidad y salió a caminar, a dar unas vueltas, visitando a los amigos, terminando en algún bar. Llamó a la puerta de una antigua novia, que vivía del otro lado de la avenida, pero salió un viejo portador de esos rostros con contraindicaciones, Mirko optó por no preguntar… se fue nomás. La decisión de buscar a Tamara no oponía ninguna otra razón mas que la de enseñarle aquella cosa en el cielo, para saber que opinaba al respecto, para ver la reacción de su rostro, para ver si lo entendía. Buscarla no era encontrarla, ni en intenciones ni en resultados, solamente lo hizo para saciar sus necesidades, para distraer al reloj. A Tamara no la localizó pero si a unos amigos, que imploraban arrojo y decoraban, como todas las tardes, la última mesa del bar. Con ciertos aires altruistas y gestos típicos de un clan napolitano, a “Los del Fondo” (como eran conocidos) les fue indiferente, se rieron de lo dicho por Mirko, lo hicieron todo el tiempo, a carcajada limpia pasaban de las palabras de Mirko como si se tratara de un comentario oído a la mitad de un paso de cebra.
Mientras tanto los medios seguían debatiendo sobre el bigote de tal líder político, o los goles que ya no hacen los virulentos muchachos de la casaca azul, pero nadie hablaba de aquella cosa en el cielo, la veían, y les daba igual, cada día que pasaba estaba mas cerca, sus intenciones amenazantes se veían truncadas al recibir indiferencia, por mas gritos que uno pegue, por mas peligroso que sea, si no inquieta, si no desafía, no será una amenaza, sino un hecho que puede o no pasar, y punto. Pero para Mirko todo era diferente.La semana siguiente despertó con la nueva noticia que alarmaba a toda la sociedad, la misma que gritaba desde la portada de todos los periódicos, que se movían angustiados: el equipo nacional de lacrosse quedaba eliminado de la fase de clasificación previa al mundial, toda una tragedia nacional. Pero Mirko seguía observando aquello, y ya no le costaba creer que su esfuerzo por el libre albedrío se dividía al ver lo que sucedía.
Se sentó en unas piedras, de lado de un río que amagaba con meterse en el puerto pero, siempre apurado, sólo dejaba escapar algunas olas como si fueran saludos a la distancia, la corriente no se detenía por partir sigilosamente hacia el mar. Donde ayer creció hoy se ausenta, Mirko y sus ojos muy lejos, comprendieron, justo cuando aquella cosa comenzaba a cremarlo todo ni bien tocaba la troposfera, que la sociedad lo había conseguido, que los limites mentales que el hombre masificó lograron concebir paredes de indeferencia que no se podrían derrumbar jamás, mientras el individuo va creyendo poder hacer lo que quiere, el sistema lo hace cada vez mas indiferente. Alienados e ignorados, impasibles arden todos por igual, sin alcanzar el desamor, ni voltearse al desdén que los mira desde el reflejo. Los mitiga esa cosa devolviéndoles la igualdad.

Poemas

2009-10-04T00:43:00.000-07:00

Por Daniela Aguilar

Ellos dos:

La pluma baila
El viento la acaricia
Los sin vida juegan.

-----------------------------

Erase una vez una corbata
Que se engancho con un alambre
Que puso el vecino,
Ese el de la casa con un árbol de ramas grandes
Por las que te espié
Y te vi partir.

--------------------------------------

Albañil

¿Que paso con tanto vicio?
¿Con tanta cal perfumada?
Corriste las sabanas
Empapaste los rincones de las humedades
¿De que te sirve correr el sillón tantas veces?
Solo vos sabes
Lo que se siente
Escaparse siempre a un mismo lugar
Cuesta manipular con los dedos las marionetas
Montar ese teatrito que te gusta tanto
Mostrarles a todos tu puesta en escena
Para finalmente hechas a todos de la función

En el mismo lugar, no te das cuenta

Es la misma cuchara doblada
Tanta pintura te reseca las manos

Mejor agarra un ovillo de lana,
Atalo al pensamiento que mas te guste
Tiralo lejos,
Es tu salvavidas

Después hace lo que quieras
Amarrate de la fortuna
De ese vaso de tinto
De esa pollera
Del cinturón de tu marido
De un reloj que encarcela al tiempo

Mientras, invento un nudo como ancla
Un sol en el pasillo
Dibujo el mar en tu almohada
Lo ato a la punta del ovillo
Que termina
donde empieza el amanecer.

Viejos papeles

2009-10-04T00:41:00.000-07:00

Por Esteban Moore

Un sábado por la tarde
dedicado a la limpieza de la baulera a poner en orden trastos viejos
descubrí entre unas cajas de cartón un paquete envuelto en papel madera
atado con grueso hilo de cáñamo
oscurecido -----empolvado por el tiempo

Al abrirlo
encontré algunas cartas de mi abuela -recetas de cocina
facturas amarillentas de comercios que ya no existen
prospectos médicos
recortes de diarios
-principalmente de la página de avisos fúnebres
-estampitas de santos
[entre otros tantos registros
de su ordenado universo doméstico]
y varios cuadernos
correspondientes a sus últimos años de vida
en los que anotó en prolijas columnas
sus gastos --semana a semana
en el mercado --la panadería
-el pago del periódico
las cuentas de medicamentos
-del pedicuro
-del oculista --de sus médicos

También estaban asentadas las sumas que donaba regularmente
a la parroquia de San Patricio
a estas entradas les sigue la leyenda:
" le dejé una botella de whisky al párroco"
y el precio correspondiente de compra
Testimonio fáctico de una estrategia personal para ganarse un lugar
en el cielo

MODERATO BREVE: Las cadenas

2009-10-04T00:37:00.000-07:00

Por Fernando González Vidal

Se mostraron con el sol.
La herida sangró con el mismo sudor
Y sus finos rasgos se fueron dibujando de a poco, con otro modo,
Sutil, se infiltraron en sus finas manos,
La gota de sangre,
Que corrió con el mismo silencio,
Fustigó el encuentro y el eterno final.

Se presentaron ésta vez de nuevo, los misteriosos campos de la locura,
El palpó sus formas… las templadas normas de lo material, ligó sus frutos con pasta
De pulir plata, sopesó su futuro inscripto en los umbrales de la modernidad,
Se precipitó en el turbulento ensueño de sus ansias,
De sus aspiraciones meditadas en los laberintos de su gabinete espacial.
Se agazapó a la espera de algún modo, desde algún lugar inesperado,
Se levantaron las pesadas cargas de su angustia, de su encierro mortal,
Pues al final, levantó cansado su rostro hacia el viento, para que él,
De nuevo un rayo de luz le diera alguna señal, así su vida se inclinara hacia
Alguna salida, de ese infierno mortal.
Pues al terminar el día, con sus ropas arrugadas de herrumbrar las horas,
A la espera de algún signo, que lo dejara respirar el viento, las olas, otra vez el viento
Y las palmas anunciadoras den alguna señal.

Breve y distante el tiempo sedará a su turno cada uno de los cortes dados, y con las heridas,
Sobre cada insistencia, el impulso sueña dejar la roca sangrienta, resuelta a oradar los órganos vitales.
El hígado roto, el sexo complejo, y la rota locura que lo llevó a no conocer el sentido del fuego,
el aire con su humedad, el agua clara, límpida esclarecedora, y la tierra firme, el desierto, el sol,
y la silenciosa esfinge anunciándole, la llegada del final.
La regeneración.

Poemas

2009-10-04T00:31:00.000-07:00

Por Rodolfo Edwards

CULO CRIOLLO

bota de potro no es tejana
mate amargo no es five o´clock tea
crencha engrasada no es dreadlock
culo criollo no es delirio francés
culo criollo es alazán desbocado
por la pampa urbana
desmesura nacional filtrándose
entre la gringuería
culo criollo envuelto en tela
100% cotton made in Argentina
Roberto Lewis para más datos
corte clásico
cubriendo como un taparrabos
vergüenza y sinvergüenza
se cruzan en la city
como dos perfectos extraños
culo criollo que brotas
en los barrios pobres de la pobre patria
deformado por asientos derruídos
de transportes públicos
que superan la velocidad del sonido
cuando el día aún es noche
la saña municipal dibuja estrías
en el papel grasiento de tu piel
un maldito cualquiera planta
un polo petroquímico
en la puerta de tu casa
y después se seca las manos
en el baño del shopping
donde sus niños juegan para siempre
amazona fabriquera
imperfecta como el mundo
musa fabriquera
danzando sobre los pozos ciegos
culo criollo
los ecologistas
no te incluyen en sus ítems
no sos bestia marina
y a tu especie la condenaron hace siglos
culo criollo
cíclope
tu ojo único
ve más que los múltiples ojos
de los otros culos
ojos brujos
ojos falsos
desarrollados en oscuros laboratorios
en esplendentes academias
de movimientos todos iguales
inútiles a la hora del Juicio Final
culo criollo
sin gimnasio en la new age
sin calzas y en alza
la celulitis y el cansancio
los otros culos te miran con asco
con racismo progresista
evolucionistas
positivistas reciclados
replicantes
clones sin levita ni bastón
los otros culos
vuelan con las alas del colibrí
ganan pulseadas con el brazo del titán
se florean
son ventajeros
saturan
trepan
tienen a Dios sujetado de las pelotas
los otros culos
saben del bien y del mal
nadan con los ojos abiertos
trincan con el corazón dormido
los otros culos
tienen forma de sonrisa
y tu mueca es la otra historia
la mosca blanca sobre la oveja negra
culo criollo
no para ti
el mar y las gaviotas
no para ti la brisa de los puertos
sólo el aire putrefacto de los pantanos
sapos voladores infectando tu comarca
culo criolo
arde tu luna
combustión de chimichurri
en la zona alta
los otros culos
se embadurnan con salsa waldorf
se autosirven
en bandejas de oro de verdad
se los morfan en el copetín

los yuppies
los conchetos
los caqueros

los garcas
los petiteros
los pitucos

los cajetillas
los fifís
los bacanes

esos habitúes
del salón de Margarita Sánchez de Thompson
medrando entre valses y motetes
happy hour happy week happy year

Poemas

2009-10-04T00:24:00.000-07:00

Por Matías Vernengo

LAS RÁFAGAS DE LOS DÍAS

Al final de la gran salina que se cruza en vilo:

ese momento, al darse vuelta
y mirar.

De La fragilidad (inédito)

LA HUELLA

Las manos sobre el piano
en la conciencia de la noche

cavan.

No advierte el extranjero, el visitante,
el que viene de paso, que al dejarse rozar
por ellas, también cavan tras de sí.

Pero nadie se va sin esa huella
hacia otra noche.

Y a veces, solo a veces,
el tiempo es derrotado.

De La fragilidad (inédito)

PEQUEÑAS TAZAS BLANCAS EN FILA

Ella dibuja recuerdos en el aire
y clausura las ventanas
para que no entre el viento de las sierras.

Ella pega viejas fotos sobre fotos nuevas
en álbumes que aún no existen

y mira alrededor y espía
la intemperie que se forma a sus costados.

Ella coloca pequeñas tazas blancas en fila
sobre la superficie roja de un mantel.

De La fragilidad (inédito)

Tres mariposas de tuñón

2009-10-04T00:18:00.000-07:00

Por Jorge Rivelli

1...
ventanas que se abren a la mañana dejando escapar en el
aire grisado las últimas mariposas borrachas de las tulipas verde
-La antigua canción de la Marina Mercante-
( La calle del agujero en la media –1930-)

cuando las tabernas ocuparon la noche
era otro el brillo de los ojos
que sostenían historias líricas
crecía la presión arterial
bajo la débil luz de tulipas verde
sangre de barcos entre los dientes
de los hombres de medio siglo
el hechizo del viejo bar
inyectado en la médula
una mujer con alas de sándalo
revolotea entre las mesas
una mujer vestida de aromas
de puertos de oriente
como en una partida de ajedrez
todas las piezas coordinan
pero en forma espontánea
hasta que el tango
acusa a los beneficios naturales
que marcan el fin de la fiesta
y del otro lado de la ventana
el aire grisado parpadea
un gesto de invitación
al baile cotidiano a las últimas mariposas nocturnas

2...
una mariposa tenía algo de espectral entre las páginas,
algo parecido a una flor marchita, restos de ala apenas visible.
-Muerta por una mariposa- Los melancólicos canales del tiempo –
( Cuentos de Juancito Caminador –1938-)

sean tus ojos
el exterminio del infierno
bajo una luna que ilumina
enamorados y ladrones
sean tus versos
cabeza de fuego
últimos actos cáusticos
al borde del invierno
un río cruzando la página
aunque deshojada
habla y destila el veneno
de los cuerpos enfermos
sean siempre
frágiles y marchitas flores
futuro de voz letal
como polvo de mariposa

3...
...incendiados fortines
con olor a petróleo, a mariposas secas, a madres
que agotaron
las lágrimas y el grito
-El destino que mira como espía del tiempo-
( El rumbo de las islas perdidas –1969-)

algunos fueron
del otro lado de la frontera
o cruzaron el océano
algunos fueron
perdidos en la patria
sin salir a la superficie
algunos –como los ángeles-
desarrollaron un prominente esternón
para equilibrar
el peso de las alas
y sembraron sus huesos
en ríos y cementerios
hubo otros
arrodillados frente a la esvástica
orando terror ignorancia genocidio
...y ejecutaron
hubo sangre dolor
una eterna oscuridad
y el suelo se cubrió
de mariposas secas

El Cráneo de septiembre

2009-08-31T08:59:00.000-07:00

2 Poemas

2009-08-31T08:57:00.000-07:00

Por Gabriel Fara

Luz de gas.

¿Cómo decirles a esos niños?
Que las cáscaras desgastadas de sus padres,
van a tapizar un mueble.
Los dedos les crecerán
y se les caerán.
¿Cómo decirles?
Qué el amor fraternal,
que el amor filial,
son la energía biológica;
que mantiene encendidaslas luces de gas.

Mano

Un circuito cerrado
me impide accionar.
dejando el barro seco,
que cargué
en los lugares comunes,
dejándote flores,
con pétalos en lugar de dedos,
que me agarran la mano,
con fuerzay no te veo nunca más.

Caperucita Roja despide los despojos del Lobo Feroz

2009-08-31T08:45:00.000-07:00

Por Enrique Butti

‘Rerum annihilatio‘ (Hobbes)

Nunca nunca me resignaré
Madre Lobo
al Paraíso Perdido de tu vientre
abuelita y yo
en tu seno generoso

Madre Lobo
te entregaste a
flores y mieles
para alimentarnos

La cofia y el camisón de abuelita
ya no los usabas por astucia
sino por felicidad
de encinto

Tejías, te preparabas tisanas,
te hamacabas mirando el atardecer
te arrebujabas
junto al fuego.

Oh, tirano, quédate un poco quieto
te ordenábamos
abuelita y yo
entre risitas.
Abrazadas
hablábamos como siamesas.

Madre Lobo
que empollabas
la representación de nuestro mundo
fantasma de la oscuridad,
nuestra filosofía de la caverna.

Tirano, no creas a tus ojos
sino al doble seso
de tu estómago.

Dábamos pataditas,
te sentíamos gruñir
dulcemente.

El lobo es la mujer
de las mujeres,
te complacía oírnos
sentenciar.

Tirano,
lo despertábamos en medio de la noche.
¡Tirano!,
le tirábamos palabras
y él se adormecía al arrullo
de nuestro ronroneo.

Después, ya se sabe,
vino el estúpido leñador
mató a mamá lobo
y nos devolvió
a la intemperie.

La primera palada
de tierra
que echaron sobre la fosa
entró en tu pecho
despanzurrado
Lobito Pachamama.

Abuelita ya no quiso vivir.

Yo voy por el mundo
sola como un perro
alejándome por los campos
para aullar a la luna
¿Lobo está?

Escarbando en tu tumba
que está en todas partes.

3 Poemas

2009-08-31T06:45:00.000-07:00

Por Matías Vernengo

LUNA DE INSOMNIO

Ella va
entrando

lentamente

por un agujero
pequeño

en la sien
de la noche.

De La fragilidad (inédito)

LARGA NOCHE

Tal vez es sólo eso,
el tiempo, la existencia:

un patio con dos aljibes,
los discos de Serú, los de Floyd,

y la espuma que se forma
en la parte superior del vaso
al echar coca en el fernet,

en una larga noche fugaz.

De La fragilidad (inédito)

EL ARROYO

Las cortaderas crecen a sus costados,
implacables, como el tiempo.

Y el agua corre entre las piedras
arrastrando fragmentos fijos de memoria.

Mirarse en esas aguas es verse pasar:

todo nace allá arriba
en las vertientes,
baja hasta el exacto ahora,
y luego desciende zigzagueante
hacia esa muerte que espera en el arenal,

donde comienza
ese inmenso valle abierto hacia el sol.

De La fragilidad (inédito)

3 Poemas

2009-08-31T02:49:00.000-07:00

Por Jorge Rivelli

Chacarita

drácula danza como una cigüeña
en la crucifixión de las avenidas
forest y lacroze
sopla burbujas de jabón de tocador
y con gracia y destreza

esquiva el tráfico y la gente ohhhh!!!!

la gente la gente...

modelos vivos que representan

la cadencia de los himnos

a las caídas del imperio romano

y el muro de berlín

el pálido patético murciélago

no es batman

ni bela lugosi

ni christopher lee

ni siquiera gary oldman

sino carlos gardel

mi buenos aires querido

el padre de los torcas

a un par de cuadras de su tumba

ahora no canta mejor

tampoco peor

ahora no canta

sopla burbujas de jabón rojas

y danza levita al viento

para parroquianos y mediáticos

que liberan alcohol

By bitches

ir y volver en subte

a la misma hora

con las mismas caras

mismo kiosquero

mismo cigarrillo

mismo bar

mismo trago

misma cama

misma fatiga

a la misma hora

comer

coger

dormir

todos los días

un día sobrio

un día ebrio

un día eufórico

un día deprimido

tres días con gripe

tres días con guita

tres días tristes

tres tristes tigres

siete días abstemio

siete días sin puchos

siete días sin sexo

siete días sin sol

siete días sin sauna

siempre el mismo

en el espejo del baño

a la mañana hinchado

a la noche manchado

siempre la misma

sombra en la pared

en las calles

en el suelo

la misma firma

la misma forma

la misma fiesta

fuimos volvimos

Bastardeando el argot?

Esperando a gogot?

Plasma 33 pulgadas

que palma el plasma

después de horas y horas

tirado en la silla

con los ojos inyectados

de plasma multicolor

todo se repite

una y otra vez

y repito todo

una y otra vez

dudando

quien está vivo

o si

verdaderamente

estoy muerto

una cascada de fútbol

va cayendo al sur

novelas series musicales

documentales

y yo sin documentos

carlomagno es carlo ponti

chabán es yabrán

fidel castro es el papa

fox es port

¿adónde voy?

200 grados de sensación térmica

miles de asesinos

miles de muertos

misiles en el inodoro

cabezas en beirut

cabezas de mamut

cabeza a la intemperie

cabeza de serie

y mi cabeza camina

al desarmadero municipal

dónde iremos a parar

o ya no es necesario y

acabamos en el osario

sigo tomando mate

y me pregunto

seriamente

¿por qué está prohibido

fumar en el bar?

3 Poemas

2009-08-31T02:47:00.000-07:00

Por Jorge Rivelli

Lo dúctil de la duda

2009-08-30T01:08:00.000-07:00

Por Lucas
Tal vez las noticias de hoy son los síntomas de esta micosis
Será porque no cuentan nada nuevo o por la psicosis

Tal vez proponga dejar de planear en las direcciones del repaso
Si, vuelan cada vez más pero nadie conoce ni el cielo raso

Tal vez supongan que la evolución es disparar con el acento de la vida moderna
Palabras que son promesas en el pescuezo de la botella

Tal vez todos levantemos la copa, en el mayor logro de nuestro ahora
Ya no perturban las tragedias, disfrutemos de la total indiferencia

Tal vez ya no hay pan para hoy, ni hambre en las cenizas
Gozamos de un régimen que no construye calles sino cornisas

Tal vez te sentirás cándido al sugestionarte en este tiempo de neón
Alfil sin rey se pierde en la diagonal y volverá siendo peón

Tal vez el viento se impresione y en los árboles grite un buen riff
Mientras bajas escoltado por una lluvia esquiva, vas silbando Kashmir

Tal vez partir para llegar desde la tierra que emerge sin entenderse
Para ser una roca en el aire en una ciudad sin rol

Tal vez crucemos este espejismo para ver que esconde dentro
La comunicación, en un quiebre de cintura, nos desvía otro desencuentro

2009-08-02T04:01:00.000-07:00

Pasar el invierno

2009-08-02T03:23:00.000-07:00

Por Patricio Suárez Area

Transcurrieron las elecciones. No hay más disparos. Llegó el diálogo, pero todavía se están acomodando las piezas. Los que eran aliados antes de los comicios ahora se alejaron y una de las partes apunta a hegemonizar el aparato de poder más importante, que está en el gobierno, en la oposición y en todos lados, mientras que los que están en el gobierno mutan de la confrontación al aperturismo y buscan no perder la estabilidad después de que parte de la tropa, desde 2003 bajo su mando, le diera ahora la espalda, tijeras mediante, y se alineara bajo alguna de las otras alas, que sin embargo en 2003 diera el espaldarazo para que llegara al poder el binomio que ahora intenta llegar a 2011 lo menos herido posible, abriendo las puertas de la Rosada a quienes en los discursos de campaña fueron sus más acérrimos enemigo. Peronismo puro, del que Perón (al menos uno de los Perón, el primero, seguramente) quizás no simpatizaría mucho.

Detrás (o adelante... ¿quién maneja la batuta en las democracias liberales burguesas?), vienen los industriales, los millonarios empresarios del agro, los grandes medios de comunicación... reclamando devaluación, insistiendo con cada vez menos controles a las exportaciones, defendiendo con uñas y dientes el decreto-ley de radiodifusión firmado por Videla, Harguindeguy y Martínez de Hoz. Y ya no hay discurso progre que pueda defender con demasiado mérito los pasos adelante dados desde 2003. El vaciamiento de la política impregnado por el proyecto continental de las dictaduras terroristas de los setenta, impulsadas éstas desde Washington, todavía deja secuelas que no se remedian con un par de madres de plaza de mayo en un palco oficial. No es poco, pero es insuficiente.

Proclamar la guerra a las patronales agropecuarias, mientras se aprovecha la bonanza de la soja para hacer caja, y “el yuyito” se extiende sin piedad por lo largo y ancho del suelo patrio; descolgar los cuadros de los genocidas Videla y Bignone en el Colegio Militar, mientras las fuerzas de seguridad del Estado llevan aniquiladas más de mil personas en estos seis años, la mayoría jóvenes en situación de pobreza, y un testigo del juicio a otro genocida, Miguel Etchecolatz, está desaparecido; traspasar los dineros de la jubilación de manos privadas al Estado, para disponer de fondos que rescaten a los pobres capitalistas que, así como ganaron millones cuando el neoliberalismo era "el fin de la historia", ahora necesitan al Estado para sobrevivir; sustituir a la Corte Suprema adicta al menemismo, mientras el Consejo de la Magistratura controla con mayoría oficial el Poder Judicial (¿independiente? ¿de qué? ¿para qué o para quiénes?); embanderar gestiones de gobierno con la “distribución de la riqueza”, al tiempo que el matrimonio que se sucede en el sillón de Rivadavia obtiene, en esos períodos, un enriquecimiento de 28 millones de pesos (160 por ciento), y suma 41 propiedades, según su última declaración jurada.

Tibio reformismo, o la contradicción de la nueva lógica de la política que al final no era más que la vieja lógica (y con los mismos actores) maquillada de neoprogresismo. Y las contradicciones, tarde o temprano, se dirimen para alguno de sus lados. Alguna de las dos caras de la moneda queda dispuesta para que todos la vean, reluciente, aunque esté manchada por años de usos y desusos, y la otra mira en adelante al suelo, desilusionada por la oportunidad perdida. Para ser más concretos, lo que queda, en definitiva, cuando los gobiernos con máscara de centro-izquierda pero pasado y presente de favorecer a grandes corporaciones, de clientelismo y populismo en vano, de idas y venidas en política exterior, desnudan ese pasado hecho carne en el presente, y pierden en el discurso y en el campo de las políticas reales con los sectores más reaccionarios, es la chance de éstos últimos de avanzar a fondo, y así los ciclos de auge y retroceso del capitalismo se institucionalizan y se plasman en las esferas de la superestructura, con mayor fuerza en épocas de crisis.

El 28 de junio, el avance de algunas derechas vernáculas fue un síntoma de los tiempos que vienen. El oficialismo, ligado por varios canales (económicos, políticos y, si se quiere, de clase) a los representantes de esos sectores (peronistas y no peronistas, pero casi todos parte del cambalache que, post muerte del General, sus discípulos fueron practicando y enseñando como el camino para hacer política, hasta hoy), les abrió la puerta grande a muchas de ellos: en realidad, nunca tocó demasiado sus intereses, y los embates discursivos rara vez fueron más que eso. La conciliación de clases en el marco de un capitalismo de amigos donde nunca faltan variadas sospechas de corrupción suena tan contradictorio como el sistema mismo, y en algún momento cae por su propio peso, dando lugar al capitalismo más salvaje, el que no tiene pudor en actuar con toda su crudeza, su injusticia, su inhumanidad, ante la falta de un consenso social amplio -al menos en Argentina- en favor de alternativas que respondan a aquellas contradicciones con un modelo de distribución real de las riquezas naturales y de los medios de producción social. Como sea, no hay que olvidar el rol fundamental que el aparato propagandístico-mediático de las grandes empresas de comunicación juega para que unas u otras derechas se vayan alternando (imponiendo entre sí), según las circunstancias.

Hace exactamente medio siglo, cuatro años después de que la autodenominada Revolución Libertadora derrocara “al Régimen”, Álvaro Alsogaray anunció por el canal oficial un plan de ajuste: “Muchos años de desatino y errores nos han conducido a una situación muy crítica. Es muy difícil que este mes puedan pagarse a tiempo los sueldos de la administración pública. […]. Todavía seguiremos por algún tiempo la pendiente descendiente que recorremos desde hace ya más de diez años. […]. Las medidas en curso permiten que podamos hoy lanzar una nueva fórmula: ‘Hay que pasar el invierno’”. La administración de Arturo Frondizi giraba explícitamente aquel 28 de junio de 1959 hacia el Norte, y empezaba a adoptar todas las medidas posibles para que ese ajuste lo pagaran, cuando no, los trabajadores, y el nacionalismo desarrollista pasara a ser, cuando no, sólo una linda consigna.

Alsogaray, quien varios años más tarde propuso un monumento a Jorge Rafael Videla, defendió al marino acusado de crímenes de lesa humanidad Alfredo Astiz como “un héroe” y aseguró que “no hubo torturas en la ESMA”, murió en abril de 2005. Entretanto, creó la Unión del Centro Democrático (UCeDé), un partido de la derecha hoy marginal. No obstante, la idea de acción política reflejada en su frase fue reflotada durante varios inviernos, augurada en otoños, olvidada durante cortos veranos y creída enterrada durante una primavera... que no tardó en devenir invierno. Y ahora nos agarra otra vez, desprevenidos a unos, relamiéndose a otros, con modelos alternativos todavía en construcción a los que han optado por combatir la injusticia social desde afuera del cambalache. En estos meses, las estufas y frazadas no alcanzan a cobijar a todos. Por si acaso, las millones de familias a las que no alcanzó (ni alcanzará) el derramamiento o distribución de la riqueza (el vaso que –no- “derrama” o –ni- “distribuye” es siempre el mismo, pintado de distinto color según la ocasión) deben pagar para pasar el invierno una garrafa más costosa que los favorecidos por la red de gas, y por si acaso también tributan el mismo IVA en cada producto de la canasta básica, que el de los consumidores más adinerados. Fríos datos anecdóticos en esta temporada de pingüinos que se va extinguiendo, dejando paso al sobrevuelo rampante de ciertas aves de rapiña.

Tras seis años de una gestión que arrancó abriéndose del peronismo a la transversalidad (transversalidad que, dicho sea de paso, incluyó a un vicepresidente radical, hoy figurita mostrada hasta el hartazgo por una oposición menos brutal pero en algún punto tan peligrosa como lo podría ser Alsogaray, y transversalidad que un día alcanzó también al ex carapintada Aldo Rico), el jefe máximo de la tropa se replegó en su verdadera base, el aparato del PJ, y entonces muchos aliados se fueron, y otros, dentro de ese mismo aparato, entendieron que el cuarto de hora del jefe ya había pasado, y que quizás algún viejo caudillo podría volver a ejercer el padrinazgo de este armado en constante rearmado, donde los mismos elementos pueden mezclarse en el mismo lodo durante décadas y siempre quedar bien acomodados.

Elementos desgastados, que cambian ropaje cuando es necesario, se sacan una careta y se ponen otra según el acto que haya que protagonizar, mientras desde arriba unos cuantos (pero no tantos) caudillos, de la mano de otros tantos (otra vez, no tantos) grupos económicos siguen manejando los piolines: se llevan las riquezas naturales, pugnan sin cesar por la apertura cada vez mayor del mercado, su Dios, y despliegan sus consignas en las portadas de los principales holding de medios. ‘Los empresarios reclaman reglas del juego claras’, título principal en la portada de Clarín, el 19 de julio; ‘El campo quiere reunirse a solas con el gobierno’, titulo principal, en la portada de Clarín, un día después. Estas son las noticias por ahora. Las reglas del juego, ése en el que los ganadores y perdedores se saben de antemano, aunque los roles sepan a veces confundirse, se habían desvirtuado un tantito, parece.

Ahora, antes de que pase el invierno, mientras los que han sido excluidos no tengan como defenderse del frío, se vendrá la andanada de la reacción, y el contradictorio neoprogresismo no tendrá como pararla, o quizás le convenga más no intentarlo. Y cuando el invierno pase (porque “todo pasa”, como supo decir otro conocido padrino, al mando de una de las ramas que mueve más plata, acá y en el resto del mundo), habrá que estar preparados para no volver a caer engañados con falsas primaveras, cuyas flores no tardan en delatarse descoloridas y marchitas. Las verdaderas primaveras de los pueblos no serán las cooptadas por falsos adalides de “lo nacional y popular”, si no que serán pura propiedad colectiva de esos pueblos, preparados y dirigidos hacia la emancipación, definitiva o no, pero preludio de un largo verano en el que florezcan la igualdad y la solidaridad, y queden sepultadas las más dañosas semillas de los inviernos pasados.

Perros

2009-08-02T02:51:00.000-07:00

Por Lucas

Esperando al guía indulgente veo tu reflejo que se encoge de hombros, hablabas de que las emociones cesaron. El martes se disfrazó de viernes solo por unas horas, ciertas cervezas fueron suficientes para confundir a los relojes que dictaminan los días, y tanto se enredaba el amigo martes que terminó creyendo que se llamaba lunes, entonces comenzó a cambiar, primero se asustó de la lluvia de abril, se estremeció de la sensible audición que sufren los perros, porque todo lo escuchan, y se espantan por los altos sonidos del silencio. Los perros cinicos ironizan al no inquietarse de sus abusivos ladridos, mientras ríen y murmuran entre hocicos que no se enteran, como tantos.

A eso de las 12 de la noche, al pobre martes lo tuvieron que llevar a rastras a su hogar, a los muchachos les dio una mano un inapetente miércoles vestido para no hacer nada, que justo se estaba peinando para salir a dar una vuelta. A la patota le gustaba mojarse, no se escondían de nada ni de nadie, por eso en las cinco esquinas se dejaron encontrar por el chaparrón, y al martes una resaca de entre semana lo hacia retroceder mientras el despertador con un sonido lejano paralizaba sus reflejos. El miércoles siguió yirando por ninguna parte.

Madre nocturna

2009-08-02T02:47:00.000-07:00

Por Matías Vernengo

En el silencio de la casa
no todos duermen

y ella esconde
su botella entre botellas,

mientras curvado el pensamiento sigue
-con sus tornillos de hierro-
apretando los bordes.

De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

UNA ARTERIA

Un tronco reseco
a la deriva

arrastra materia degradada en el tiempo,
fragmentos fijos de memoria,
bolsitas negras y blancas.

Un tronco reseco
a la deriva

por una arteria aún flexible del insomnio
que lentamente se endurece.

De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

EL VECINO DEL PIANO

Cada mañana abre el piano. Levanta la tapa
del pozo que cavó en la noche

y con las mismas manos
atraviesa las curvas, los bordes afilados, se detiene
en un silencio perfecto y frágil,
avanza
y retrocede por túneles blancos y puentes
negros,
cae leve como una hoja
o estalla.

Y en el aire de la mañana un tajo,
una mínima abertura.
De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

Itinerario 1.

2009-08-02T02:45:00.000-07:00

Por Fernando González Vidal

Y si espero con el correr del tiempo a que se dibuje un rostro
De nobles proporciones, que halaga mi vista y pueda visitar su
Ininterrumpido descanso, para agotar las precipitaciones del verbo,
Y desandar deseos de silencio y espera.

Volver entonces pasajero mi diario de silencio,
Una crónica de lo nuevo pero sin desgastar sus aristas.
Para devorar las horas, bajo sábanas diurnas y desafiar el hastío,
Hasta condenarlo a un destierro temporal.
Porque es inevitable su presencia otra vez, después de haber recorrido
Otras sábanas, otros rostros, otros brazos, otro tiempo que no puede evitar
La corriente inefable de su amparo, al abrigo de mi tiempo.
Pues no he descubierto más que el vago disimulo al tiempo verdadero
En la incansable tarea de crear falsos sortilegios en la manera de vivir,
En la vacuidad prematura en el verbo hablado, y el esmero disimulado,
Por aspiraciones que solo destacan su particular artificio,
en construir bacanales de compromisos inclinados,
a la decidida emancipación de una idea original, que nunca logra serlo.
Entre promesas, para un éxito programado
A mediano plazo, o corto, si se es lo suficientemente efectivo para complacer
Al descaro irreverente de la sagrada familia,
y el grado convergente de sus lineamientos hacia el futuro prometeico.

Todo para volver al vaso de agua y limón al mediodía,
La salida no programada por que ya el tiempo no se ha diluido,
Sino, hice que huyera de su suerte de antifaz y papel picado.
Para ganar un nuevo lugar y poder volver por él, cuando esté dispuesto,
A alcanzarlo pronto, o después, sin sobresaltar ningún adjetivo, sin ocuparme
Por la tarde o noche, porque es infrecuente la mañana en los días,
Mientras mi ausencia se hace risible en los oídos de otros, para perderse silenciosa
Entre las hojas movidas por entre las tumbas.

Itinerario 2. O las cadenas de Prometeo.

Parecía que después de todo había tomado una determinación.
La de ponerse al encuentro de su destino.
Cuales serian entonces, las vías de lo posible?
En torno a los afiches, todo parece tener sabor alcanzable.
Insinuantes pasarelas perdurables del éxito.
De allí corrió en busca de un lugar, para poder tomar su porción del fuego sagrado.
Pero no tuvo en cuenta cual es el precio de ése designio.

(Por haber dado ése fuego, a los mortales, Prometeo fue encadenado, como castigo por los dioses).
No recordó, o quizá no supo el pesar del hijo de Io.
De a poco se resolvió a transitar su destino.
Tocó las sugestivas formas, que tras la vaporosa ola de sueños,
que proponen las academias aplicadas a engendrar vástagos sudorosos detrás de los escritorios,
sudando, prolijamente la deseada gota de su sueño.
Se olvidó con el tiempo de aquel algodonoso entusiasmo por la conquista,
Encontró, las palaciegas promesas de la política, el deber, la sagrada familia,
El reencuentro de sus pares, y la inagotable fuente de sueños,
Venus, su ennoblecedor norte, su póstuma llegada, su inagotable inspiración.

Corrió el tiempo, tras los desgastados susurros del entorno,
Buscó las alternativas voces de la distracción, en la augusta forma de las artes,
sin saber que ya en ellas, no se encontraban más las marcas de su antiguo saber.
Saltó hacia el lugar donde las multitudes, esconden su forma más brutal,
para hacer oídos sordos a los estragos de lo que ni siquiera pueden ver,
y algunos con pasión casi exagerada se obstinan en pronunciarse a favor.
Con cada encuentro, solo fue horadando el desierto.
Sus manos, y su voz comenzaban a ajarse de tanto ver disipada su entusiasta esperanza de conquistar aquel fuego divino.
Y la noble diosa del Olimpo no apareció a su encuentro.

Para no agotarse de inmediato, subió su apuesta a los meandros de la osadía,
quiero decir que embargó sus días, en los riachos de la adquisición por plazos,
para ir completando enceres alrededor de su persona, sin sospechar que posiblemente de ella.
Si seguía acumulando objetos de preciosismo exterior, se alejaría de su objetivo,
para perderse en el vacío de la oferta, de todo tipo y molde,
para por fin, terminar absorbido en el goteo de su extinción.
Y Venus mientras tanto, no aparecía.

Paseó por los recorridos que espera todo mortal, inconsciente de su destino,
y de su designio, por los anchos pasillos del ocio y el placer desbocado,
tantas veces como pudo su sentido soportarlo.
Encontró, las vaguedades del amor frecuentado con ases de mentira y la entusiasta pasión,
para ir desagotando en ellas, los balanceos de la misma,
desconociendo la verdadera, y alejándose más de alcanzarla alguna vez.
Pero todo esto no lo notó, solo cuando se supo en el vacío total, la detención.

Tulipán

2009-08-02T02:43:00.000-07:00

Por Jorge Rivelli

mañanas cartesianas
nadie despierta y
tengo todo para vos
silencio y café y
un tulipán en el centro
de la mesa de cocina
sin embargo…
cuando salí de la cancha
más ancha que una calle
en moscú o el río de la plata
un fabricante
de soldaditos de plomo
me paró para darme
un bidón de nafta
para quemar
la habitación 304
de un hotel de once
a las 15 horas
momento culminante
la mujer del fabricante
disfruta con un sargento
los placeres del sexo
-encima está embarazada
del milico porque
no quiere usar condones
y yo estéril como
mis soldaditos -
maten la mula!!!
los ojos de la ciudad
metieron los cuernos
en mi cabeza
de espantapájaros
enciendan la fogata
y que descansen
los huesos de cenizas
en el cenicero de cristal
miro de reojo
ella también
el tulipán es el centro
del desayuno cartesiano

Silence of the ladybugs con texto

2009-06-26T01:42:00.000-07:00

(Publicación del húmero de Don Julio)

Por Gabriel Fara

Poemas

2009-06-26T01:23:00.000-07:00

Por Matías Vernengo

EL CRÁNEO DEL SUICIDA

Un cráneo, un mundo

perforado, un agujero para mirar,
para sacarle tinta a lo que queda,

a lo que no.
De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

LA FRÁGIL FRONTERA

Están rotos y lo saben.
No están ni afuera ni adentro, están
en la frontera:

clavados en la parte superior del muro
como pedazos de botella.

De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

LA PUERTA DEL CASTILLO

No ve la cruz el que nace

clavado, pero un día
se levanta un espejo,

como la pesada puerta de un castillo que se cierra.

De Cuaderno blanco (Alción, 2009)

Ideas y figuras / Fisuras

2009-06-24T07:59:00.000-07:00

Por Alejandra Mendé

“Está sediento, bajo el grande toldo
de la noche...” A. Ghiraldo

El tiempo decanta e ilumina, a veces es caótico, otras lineal y progresivo.
El ser de los relojes, del misterio, del transcurso de la vida; se vuelve vacío, circular, permanente, lejano, actual. Se repite o se desplaza, se detiene o avanza. El tiempo es una idea, que se fisura, que nos convoca y nos provoca.
El 1° de mayo de 1909 salía el primer número de “Ideas y Figuras”, Revista semanal de Crítica y Arte, que Alberto Giraldo dirigió hasta 1916. Poeta, dramaturgo, periodista y escritor es un exquisito referente atemporal, del pensamiento libertario y la cultura popular.
Un siglo después, la realidad se muestra menos que igual, con una descompresión que tramita los infiernos de las tres últimas décadas.
De aquel territorio desértico y sediento de poesía, surgimos inyectando paulatinamente malas palabras, sinceridades, intervenciones, políticas culturales incorrectas, alusivas, descartables, imposibles, pero definitivamente revoltosas.
El homenaje a Ghiraldo, en esa época, no podría ser otro que un reconocimiento extendido, a mujeres y hombres de la cultura popular, silenciados, ninguneados y también, aniquilados. Como Darío, a quién no pudieron callar más, en la denuncia perpetua de nuestra “divina comedia bonaerense”.
Darío marcó el puente Pueyrredón.
La poesía es el cuerpo.
Y aún, la pobreza está desnuda en las calles como resultado del cambalache finisecular.
Todavía, carecemos de la verdadera fiesta, la de la tumultuosa sabiduría escénica de los pueblos, la de la dignidad.
Aquella buena esperanza de la comunidad futura, que inspiraba al amigo Ghiraldo, cuando prefiguraba la ciudad de los ácratas.
Entre los espejismos del mundo, igual, aquí, nuestra porción de la Acracia sigue fundando nuevos cuerpos de poesía. Sobre el cráneo de copérnico, sobre las inquisiciones subrepticias y las blanduras de palabra, todavía, el desquicio del arte, trabaja, conquista, insiste. Prolifera.

Mi hermana estaba loca de niña

2009-06-20T17:19:00.000-07:00

Por Reynaldo Sietecase

No es una presunción
Su estado mental osciló siempre
entre la maravilla y el delirio

Ya estaba loca
cuando caminaba en puntitas
por el filo de la cornisa
ahuyentando palomas
con su risa filosa
respondiendo a preguntas simples
con monólogos desconcertantes
Era el revés de un estado de gracia
lloraba en las funciones de circo
rechazaba los besos y el helado de fresa

Al principio mis padres estaban perturbados
por su cara malvada
y sus mordiscos salvajes
después se acostumbraron
Por entonces ignoraba mis pasos por la casa
y prefería jugar con gatos vagabundos

Ya estaba loca
cuando le dijo a una monja
del colegio donde estaba pupila
que tenía labios hermosos y sensuales
cuando bailó sobre el techo
del auto del profesor de química
que la había aplazado
a ella que sabía de pociones y menjunjes
más que nadie
a ella que curaba el empacho
y la culebrilla
con sólo persignarse en gesto displicente

Ya estaba loca
cuando parió a sus hijos
en medio de la guerra
y el cielo presagiaba atrocidades

Con el tiempo
los hombres le surgían con cada
movimiento de cadera
Y cada cuatro años se le caían
de los hombros
Una vez, hasta la interrogó la policía
-¿Qué hace de sus maridos?- le preguntó el agente
-Creo que se vuelan, son demasiado leves- dijo

Ya estaba loca
cuando subió un día de abril a un escenario
y exclamó como Marilyn: aquí me quedo
Pasaron los años como flechas de seda
y la tipa allí
inmóvil como un sueño
con su nombre brillando en la invisible marquesina

Ya estaba loca
cuando comenzó a dialogar con los muertos
y exhibió esa fraternidad
que sólo tienen las almas
imposibles de conmover con prebendas
y absoluciones

Ahora discute con Dios
prepara pescado con cerveza
y reparte su tiempo haciendo milagros pequeños
y obras de teatro
Cuando se lo reclaman a viva voz
cura a los enfermos
La piedad le sienta muy bien
como un vestido rosa que tenía
y ahora no recuerda

Pero no todo es un suave deslizarse
también distribuye maldiciones

Para mí
multiplica el vino de las fiestas
inventa historias
y ha logrado a fuerza de sermones
corromperme
para que cuente sus hazañas.

Es que no nos deja huir

2009-06-16T06:09:00.000-07:00

(Publicación del húmero de Don Julio)

Por Lucas

Miko se encontraba en el baño de un bar, una tasca cualquiera, la típica taberna del centro. Dispuesto a ultimar su estancia en aquel lavado, descubrió, detrás de la puerta, casi en el único rincón sin luz y limpio del sucucho, una moneda de cinco céntimos. Miko se inclinó para agarrar la moneda, ya en su mano y como buen miope clavó el loable cobre frente al seño fruncido, inmediatamente comenzó a frotarla por su pierna derecha, se sabe que los jeans resisten todo tipo de golpes, de fricciones, de roces difíciles, esta en su naturaleza, como también esta en Miko la eficacia del instinto en el hábito, esa es su naturaleza.
La suerte de Miko se dividía y lo empezaba a fraccionar a él también, con su misión cerca y la tensión en aumento, un sonido ciego comenzaba a crecer y lo aturdía desde el silencio, Miko oía el galope palpitante del caballo mustio que iba recorriendo sus avenidas.

El rifle en su maletín para sacar tajada del gran cuadro que ofrecía el 8vo piso. Todo se deshacía en expectación, también las gafas perdían tiempo en la maleta mientras lo incitaban a finiquitar la faena. Su rostro, teñido con los rasgos del este, estaba casi tan frío como su mirada, aún así eran muecas calidas comparadas con el clima de su sangre. El hombre siempre cumplía con los mismos signos: suda frío, parpadea tres o cuatro veces y luego se crispa. Lo de siempre antes de anotarse otro mártir, era la artimaña del gatillo, el cual comenzaba a derretirse en su agonía al saber que sería oprimido. Percibía que poco a poco llegaba el momento, conocía la intención del índice, la de resbalar con malicia.

Mientras tanto a Miko lo custodiaba una capital imperturbable e indiferente, era como vivir en una ciudad fantasma, pero con las ventanas abiertas. La personalidad de Miko le debía mucho a esta ciudad, dio forma a su mente a base de palos, recurrente por mejorar su oscuridad y mezclarlo en la divinidad del eterno silencio, que como un karma se le cuelga todas las mañanas para luego envenenarlo en las noches con su presencia. La ciudad forjó en él un tipo que relegó a la sociedad para volverse inoxidable. Sin embargo, la vida lo asesinó ya hacía un buen tiempo, ahora resiste en la sombras para no sentir, a cambio de poder juzgar.

Cuando llegó la hora, el destino se hizo presente, ya se conocían con Miko, solían parar en el mismo infierno y en el mismo bar, donde muchas veces un lugar y el otro terminaban siendo el mismo. La parca ya aguardaba a la sombra del roble, el que no le ganaba ni una exhalación a la luz del sol. A todos los unía el mismo convenio, el mismo oficio, la suya era la amistad de los malditos.
Miko apuntó al corazón y deshizo otra vida; los días que se manifestaron y los sucedidos viven en un olvido transgredido. Mientras la parca carroñera arrastraba a los abismos una inocente presa sin consuelo, aprovechó el destino soberano para irse hacia otro presente.
Miko bajó por las escaleras de la desconfianza, cada escalón descendido lo volvía difícil, ya no observaba las cosas como tú las ves. Salió de la torre sin tener nada que dar, sacó de su bolsillo un paquete de tabaco arrugado, escondía apenas un cigarrillo, lo quitó y luego tiró el envoltorio. Había perdido el zippo en algún pasillo, de esos que unen pero no cambian de lugar. Levanto su mirada en busca de fuego, al borde de la vereda dispuesta a cruzar una calle espesa y desabitada persistía una mujer de blondo y largo cabello, Miko se acercó a ella para demandarle fuego, pero pudo más su curiosidad al ver la antagónica imagen de la rubia y el insufrible asfalto. “¿cruzas?”, preguntó. La joven se giró sin contestar, con una impugnable mirada ahogada en escepticismo observó a Miko a los ojos. Su voz se alejaba por un ruego, Miko, por no detenerlo se acostumbró a recortar el tiempo con las tijeras de la perversión, y formuló otra pregunta: “¿Esperas a alguien?”, la chica mirando a ningún lado contestó: “hay que dar tiempo al tiempo para pasar, espero la señal”. Una calle sin luces ni semáforos, pero ella aguardaba una señal.
Miko se alejó hacía algún bar, lamentando no haber conseguido fuego arrojó el cigarrillo por una boca de tormenta donde la tapa estaba abierta y decía en su inscripción metálica “Drenajes paganos”, tampoco lo dejó conforme no haber descifrado a aquella mujer que persistía en aquel intervalo, no fue todo por ser nada en una entupida (y estúpida) pregunta o una fría mirada. Hoy solo había conseguido cumplir su misión, por eso la apatía.
Triunfar después de morir, como tantos, y cada vez que despertaba, volvía a espantar las moscas de su memoria, que padecían de amnesia cuando Miko se recreaba en la penitencia.
Fueron ubicando de manera intransigente, gente en su mente, a cuenta gotas o no lo poblaron todo. Miko no los pidió pero ellos están ahí, como la rubia, que también está ahí adoptando la forma de un interrogante que inquieta aturullando, como la constante ave piciforme que taladra a base de lapsus. Y en el falaz ejercicio alquimista de hacer del pasado un presente desdibujado, ninguno de sus inquilinos que disfrutan de su memoria recuerdan a Miko.
Nadie conmemoraba su cumpleaños, él, fiel a sus propias herejías, no cumplía con su aniversario hacía ya un buen tiempo. Pese que se haga presente en la misma fecha cada año, Miko, prefería dejarlo plantado. Comprendió que el discernimiento que ofrece el crecer debía ganárselo al espacio y a las circunstancias, no al tiempo, para Miko la madurez no corresponde a una cuestión de almanaque.
Y sintió donde tenía que ir mañana, asumiría la mascara para ser el sabueso que comienza a rastrear, en la heterogénea multitud, a la corroída soledad.
En días danzantes como huracanes, respirar es la parte menos fácil que toca demostrar, por ahí puede desfilar un verano infernal y Miko debería prescindir de enrocarse con su ensimismamiento, que usa los zapatos de revés y camina con el paso cambiado, a la bartola, por no intentar.

Muchas hermandades se regocijan en ser las joyas de la abuela, lo tienen todo en un término geográfico y social, pero no caerán mas allá, el desasosiego de la alquería desconocida les es más fuerte que el apetito de la imaginación.
Ingratito mundo el que frecuentan deambular, solo les ofrece una buena cantidad de prejuicios para desarrollarse ocultando la resignación de no haberse atrevido a asomar la cabeza fuera de sus madrigueras, donde tienen todo pero todo es ínfimo hasta para encontrar un horizonte fuera de sus fronterizas napias.

El carnicero su res y las papas de Balcarce

2009-06-16T06:01:00.000-07:00

(Publicación del húmero de Don Julio)

Por Jorge Rivelli

adorar el fuego de leñas
hasta que arda en silencio
cubrirlo con una parrilla y
esperar que la temperatura
se confunda con las llamas
colocar las brazas en el perímetro
frotar las hileras de hierro
con un cepillo de cerda
humedecido en vinagre
acomodar en el centro
tiras de asado de 30 centímetros
el lado del hueso abajo

hay azahares en el ciruelo
pequeñas hojas en el almácigo
calandrias en los fresnos
lluvia en el noroeste
perros merodeando la parrilla
mientras
ella pela las papas en la cocina

crece el calor con furia y
nosotros aquí sin pileta
adorando la carne
¿ hay pan?

el carnicero sabe
dice que la lluvia no vendrá
sigue sentado al lado
de su obra asada y
comienza el rito con la primera
botella de vino tinto
mediodía
el silencio lo modifican
chicharras y horneros
cinco kilos de carne
tres kilos de papas
...perdón...¿hay pan?
larga mesa
con mantel cuadriculado
platos de madera
vasos de grueso vidrio
ensalada de lechuga y tomates
salsa criolla y chimichurri
cheee...¿no hay pan?
cuando el brillo encandila
no podemos distinguir
la belleza de lo obvio

hipnotizados por el aroma
nos hundimos en la ternera
nada tenemos que ver
con los gauchos
¿la tradición?
vaca papa fuego
tano vasco ruso y
un mundo de cabecitas
que miran desde el alambrado
¿quién está adentro y quién afuera?

dar vuelta la carne
para una pareja cocción
pimienta y sal en la mesa
¿hay pan...viejo?
a las quince comemos
debajo de la parra y
el vino vuelve a ser la vedette

extraño la ciudad y
el centro del paraíso
es posible que jamás
salgamos de este asado

2009-06-04T12:05:00.000-07:00

Una Excepción

2009-06-04T12:00:00.000-07:00

Por Gabriel Fara

El escritor podía escribir cuentos a partir de cualquier situación que vivía, su metodología era trasladar un suceso de la vida cotidiana a un plano fantástico. Era tal vez, una forma de sobrellevar una vida por demás común.
Su habitual procedimiento se vió desbaratado: sucedió una tarde-noche, viajando en un colectivo desde Liniers hasta Belgrano, cuando al sentarse de espaldas al frente del vehículo, vió a una mujer rubia de veintipocos años. La belleza de la chica era, por así decirlo, sobrecogedora. Ella tenía un sueter violeta y estaba mirando por la ventanilla mientras escuchaba música.
El escritor no pudo agregarle ningún otro elemento fantástico a esa escena.

Asustate, asustame

2009-06-04T11:53:00.000-07:00

Por Patricio Suárez Area

Todavía en el curso de este mes, y hasta horas antes del domingo 28, habremos de soportar por estos lares la tradicional fraseología de campaña de nuestros simpáticos inoperantes. La sagaz calificación de Mafalda, hace décadas, en referencia a los políticos de las Naciones Unidas, se renueva permanentemente. Y aquí están los nuestros. Lo de inoperantes lo mantienen, si se quiere ser un poco ingenuo. Lo de simpáticos... algunos aparecen sonriendo como si recién llegaran a un escenario por el que ya anduvieron, disfrazados, en papel de reparto, o quizás detrás de la puesta en escena, pero lo cierto es que ya fueron parte de esta brutal tragicomedia que se presenta con descarnada alevosía desde hace décadas en Argentina. Ojo, en los teatros aledaños, por si nos faltara oferta de entretenimiento a los sudamericanos, también hay para sentarse a ver retornos de brillantes actores de fines de siglo XX, algunos casi con aires de Jurasic Park. Santiago Piñera, en Chile; Luis Lacalle, en Uruguay, o José Serra, en Brasil, vuelven para hacer delirar a los conservadores más recalcitrantes o para tranquilizar a los burgueses asustados de las capas medias y media-baja, en estructuras sociales desarticuladas por procesos políticos nacidos del Consenso de Washington (1991) que afectaron a toda la región, en los últimos años del siglo pasado y los primeros del corriente.
Y aquí, en nuestra querida Argentina, cómo iban a faltar. Si hasta el ex presidente Carlos Saúl (para los desprevenidos, escribir, leer o decir su apellido es mal augurio) puede hacerse el resfriado y zafar de declarar en la Justicia, y luego aparecer en el programa más visto de la televisión local. El show debe continuar. Es cierto, los procesos contra los gestores del último gran desastre nacional, los genocidas del 76, marchan, lento como desfile de rengos, pero es difícil esperar más celeridad de parte de muchos jueces que en esa misma época rechazaban hábeas corpus por los detenidos-desaparecidos víctimas de la represión ilegal. Sin embargo, en esta democracia, con la que se come, se educa y se cura (al menos a una partecita de la población, porque el derrame no siempre llega a todos, qué va’cer...), nadie paga sus culpas. Excepción la de Alberto Fujimori, el primer ex presidente constitucional latinoamericano en ser condenado... en su Perú, mientras tanto se asilan tres ex ministros de Gonzalo Sánchez de Lozada, que presidió Bolivia -aunque sabía hablar más inglés que castellano- hasta 2003, cuando huyó a Estados Unidos después de ordenar violentas represiones que dejaron casi 70 muertos y 400 heridos. Igual que sus ministros, temeroso de enfrentar un proceso judicial por genocidio, Goni se esconde todavía en el país del norte, donde también hay refugio para el terrorista Luis Posada Carriles, por si acaso.
Volvamos a la pampa. La sojizada pampa mía. Acá, este tal Carlos, de la familia de los Fujimori y los Sánchez de Lozada, repite sin ninguna vergüenza que en dos años se presentará otra vez como candidato presidente, seguro de que nada tuvo, ni tiene, ni tendrá nunca que decir sobre la venta ilegal de armas a Croacia y Ecuador, de la voladura del cuartel de Río Tercero, del atentado a la AMIA, etcétera. Pero no es todo, porque al mismo tiempo resurgen (o surgen, porque pocos se encargan de aclarar que son noventistas reciclados) tipos comunes, “como vos, como yo”, que se animan a caminar por los barrios del conurbano con sus rólex puestos (y con punteros duhaldistas al lado). Ciudadanos de bien (ni piqueteros, ni inadaptados sociales, ni menores delincuentes), que van a hacer de éste un país en serio, pero en serio en serio. Ya no vamos a estar aislados del mundo, ese mundo que progresa sin cesar de la mano de los grandes capitalistas, los amos del libre mercado que necesitan seguridad jurídica, reglas del juego claras y todas esas cosas que los nuevos tipos comunes sabrán asegurar (les/se) desde las esferas del poder político que aspiran a terminar de dominar en 2011. ¿Que en este mundo hay, según la FAO, 925 millones de hambrientos? ¿Que ahora el Estado es un buen actor para regular la economía y salvar los desmanes financieros provocados por esos mismos grandes capitalistas? ¿Que por esos desmanes cada día miles de personas se van quedando sin empleo, sin casa, sin salud, aún en los países dominantes? Son las reglas del juego.
Así que... votalo, votate. Pese a todo este descalabro mundial con epicentro en “el mundo” del que no debemos quedar aislados, tampoco queremos llegar a ser Venezuela. Lo advierte Clarín, La Nación, hasta el oficialista C5N. ¡¿Qué te pasa Clarín?! ¡¿Estás nervioso?! Aquellos a cuya derecha está la pared creen o quieren hacer creer que los K son capaces de hacer con los grandes multimedios, después de tenerlos como aliados allá por 2003, lo que Hugo Chávez Frías con (los voceros y activistas de Washington) RCTV y Globovisión. Si así fuera, también cabría esperar aquí nacionalizaciones de los recursos naturales, alfabetizaciones masivas, garantización de salud y educación públicas gratuitas. Pero lejos estamos de eso. Para el peronismo de turno, da lo mismo Chávez que Bush, Estela de Carlotto que Aldo Rico. Maestros en el equilibrio que les permita mantener un aparato de poder interno y externo para capear los temporales que oportunamente provoquen otras fracciones de los sectores dominantes (como las patronales rurales), saben también hacer uso del discurso "nacional y popular" para, en la acción política, dejar todo más o menos como está. ¿Cuánto se ha achicado la brecha entre los que más y los que menos tienen? ¿Se achicó, más allá de una desocupación combatida con trabajo en negro y medida con un índice manipulado? ¿Cuánto le dejan al país las multinacionales mineras y petroleras? ¿Le dejan algo, además de suelos degradados y aires contaminados? ¿Cuánto mejor sería dejar de subsidiar empresarios y destinar el dinero de los argentinos a la construcción de empleo genuino, de transporte cómodo y eficaz, de hospitales que funcionen?
¿Y entonces?, se inquietará el buenudo elector deseoso de hacer valer su deber cívico el 28. La otra opción de la esfera política hegemónica, en el bando de la oposición, es la señora (gorda, con respeto), la de la cruz, que ahora pasea con un muchacho pintón por la Ciudad de Buenos Aires, esa ciudad que no para de (des) hacer otro pintón, ya no tan muchacho, pero también un tipo común, como vos, como yo, como el colorado, que heredamos millonadas de nuestros adinerados ascendentes. Y la verdad es que esta mujer, amén de sus pronósticos apocalípticos, no tiene a esta altura mucho más para ofrecer que la alianza con descoloridos radicales y algunas bancas para los piqueteros de la abundancia. Ah, cosas de los radicales, que quisieron resucitar con la muerte de su último líder. En fin, todo muy místico para ser, al menos, tan serio como el oficialismo y la oposición peronistas.
El problema político real de cara no sólo al 28 de junio sino al 2011 (Dios sabrá como nos encontrará el destino, además de bicentenarios, en 2011), y ahora sí, asustate, es que el progresismo K se va agotando. Sus discursos altisonantes y confrontativos, aun cuando el pingüino se mate a abrazos con los vecinos de Florencio Varela para asegurar los votos del Gran Buenos Aires, y así casi la elección toda, han sido uno de los elementos para configurar un clima socio-político de rara efervescencia que no se condice con cierta estabilidad económica de los últimos años. Es verdad que, sancionar una ley de educación sexual aunque jamás se aplique, o ponerse el pañuelo de las Madres y las Abuelas aunque nada tenga que ver el proyecto de gobierno propio con los hijos y nietos de esas mujeres, son al menos gestos repulsivos para buena parte de una sociedad adoctrinada por siete años de terrorismo de Estado y otros tantos de propaganda neoliberal. Después de ese proceso, la política dejó de servir, el Estado dejó de servir, ni las elecciones sirvieron de mucho; salvo, ahora, para corregir algunos desvaríos izquierdosos y para que las usen los tipos comunes, los empresarios que se hicieron ricos durante la dictadura y en los noventa. Como vos, como yo. Gente pro.
Los spots publicitarios de este frente autodenominado ‘peronista disidente’ hacen mella de esa comunión que existe, quién lo duda, entre los empresarios millonarios y las personas de a pie que hoy caminan atemorizadas por las salvajes calles del conurbano. La inseguridad, esa brillante herramienta política que las derechas saben usar estratégicamente para acumular votos de los sectores más expuestos a la violencia callejera urbana, no puede faltar en la campaña. Con los medios de comunicación como principales vidrieras del miedo, los reclamos de ‘mano dura’ y hasta de pena de muerte, de boca de especialistas en el tema como Susana Giménez o Roberto Piazza, configuran el clima ideal para la avanzada política de los gestores del mapa de la inseguridad (http://www.mapadelainseguridad.com/), que obviamente no llega a registrar los delitos cometidos por la ‘alta suciedad’. Para el caso, el involucramiento del colorado en la ruta de la efedrina o aquellas investigaciones judiciales a la familia Macri por evasión de impuestos quedarán o ya quedaron en la nada.
La parodia de reality show que hace el programa conducido por el súper visto y súper cuestionado Marcelo Tinelli (paradojas creadas en las sociedades fuertemente atravesadas por los mass media), de una casa donde conviven unas veinte figuras políticas nacionales, atrae más la atención del público –y hasta de las mismas figuras, en su versión real- que la campaña misma. “Votame, votate, quereme, querete, alica, alicate”, dice el repetitivo discurso del imitador del colorado primer candidato pro en provincia de Buenos Aires. Pero el real, menos gracioso, no es más original. “Yo soy un tipo común”, “hice la guita laburando”, “soy igual que vos”, “vos sos el nuevo protagonista de la política (votate)”, es el mensaje. No importa que la temerosa señora televidente de C5N (el canal de la derecha aliado de K) que vive en el segundo cordón del conurbano no tenga unos cuantos holdings por ahí, medios de comunicación propios, ni su fortuna ascienda a unas cuatas decenas de millones de dólares. Para no ser víctima de un ‘pibe chorro’ víctima del paco y la exclusión, que deambula por los suburbios bonaerenses con un fierro que algún puntero o policía de su barrio le facilitó, hay que votar a gente pro. Aunque esa misma gente haya sido parte, desde la militancia política o empresaria, de la implantación de las políticas que generaron la necesaria desestructuración social para mandar a ese pibe a la jungla donde el “todo o nada”, o el “nada vale”, lo pone en peligro tanto como al resto de los sujetos sociales con los que puede toparse. Y hoy eso puede suceder en casi cualquier rincón de las grandes ciudades, más aún donde el negocio del delito, el robo de automóviles y de la droga lo ameriten. Esos negocios, claro está, nunca están pensados ni manejados por ‘pibes chorros’, hoy blanco del odio mediáticamente magnificado de los sectores salvados de este proceso de intensiva deshumanización y des-socialización que se conoció (se conoce todavía) como neoliberalismo, en gran parte del globo.
Aterrizando otra vez en la carrera política hacia los comicios venideros, hay que decir que detrás de la gente pro...asustate más... Hace menos de un año, Eduardo Duhalde paseaba con el colorado por Morón. “Aunque el ex presidente repitió que no será aspirante a ningún cargo, caminó, se sacó fotos y viajó en colectivo con Francisco de Narváez. ¿De Narváez va a ser su candidato?, le preguntaron. ‘¿Por qué no?’, respondió”. Esa crónica, del 11 de septiembre de 2008, debiera repicar ahora en cada cuarto oscuro. Kirchner contra Duhalde, seis años después de Kirchner junto a Duhalde. De un lado, Scioli, 45 intendentes del conurbano que ponen la cara para el oficialismo aunque no van a asumir, la patota de Guillermo Moreno, los morochos de D'Elía, la izquierda que se hace K pero critica (hasta donde puede), los trenes balas que no fueron a ningún lado y el capitalismo con justicia social, que tampoco. Del otro lado, gente pro, que llevará las injusticias del capitalismo a un grado mucho más lejano de una justicia social contradictoria con la esencia misma del sistema (los porteños lo van sabiendo). Lástima que los partidos definidos de izquierda, los que están en contra de todo esto, no tengan recursos, herramientas mediáticas, ni tampoco mucha idea de como insertarse en el escenario político. Por eso siguen tirando piedras desde afuera. Y por ahí aparece una figurita, un cineasta comprometido, un intendente que gestiona como una isla un distrito del conurbano, un gobernador que no parece apoyarse en el clientelismo... Pero, por ahora, sin estructura sólida y ni siquiera amarrados unos a otros, no van a llegar tan lejos como estos otros, los que portan careta de tipo común, y vienen a llevarse el protagonismo en esta tragicomedia, con aire de tornarse otra vez más trágica que cómica.

Algunos spots publicitarios del Pro AQUI y AQUI

Parodia del programa Showmatch AQUI

Expresionismo, algo más que cine “expresionista” alemán

2009-05-30T09:48:00.000-07:00

Por Iván

El expresionismo que generalmente se vincula al cine alemán de la primera mitad del siglo, tiene poco de expresionista.
El vínculo que directamente se puede trazar entre esta “técnica de vanguardia” y el cine expresionista de Robert Wiene, por dar un ejemplo, no es mucho más que justamente “la técnica expresionista”. Si bien el Gabinete del Dr. Caligari tiene un contenido que refleja la angustia y el miedo de la época y contiene una estética expresionista, ¿podría decirse que es una película expresionista? ¿Existe el cine expresionista? ¿Puede ser catalogada, una obra, expresionista sólo por su estética?
El expresionismo contiene algo más que un ingrediente estético, el movimiento expresionista no es sólo estética expresionista o técnica expresionista. El elemento extraestético hace a el expresionismo, el elemento extraestético es parte del expresionismo y el elemento extraestetico es su bandera de lucha y su grito de furia.
Herman Bahr en su manifiesto expresionista de 1916 deja en evidencia la lucha de este movimiento de vanguardia.
“El hombre quiere reencontrarse a sí mismo”…”el hombre se ha convertido en una herramienta de su propia obra; desde que lo único que hace es servir a la máquina, no posee ya sentido alguno. Ella le ha quitado el alma”….”la lucha es del alma contra la máquina”….”el hombre grita pidiendo alma, toda la época se convierte en un solo grito de angustia. También el arte grita, desde la oscuridad profunda grita pidiendo auxilio, invocando al espíritu: eso es el expresionismo”… a el expresionismo “no le importa en absoluto la obra aislada, lo que quiere más bien es recuperar al hombre.” En contra de la “civilización” lo que este manifiesto pretende es gritar en contra de esta nueva forma de vida, donde la máquina ha intervenido para sacarle el alma al hombre.
Pero, ¿No es justamente la máquina el soporte de esta nueva forma de arte como lo es el cine de estética expresionista? ¿No es más acertado hablar, de cine de estética expresionista, o cine de técnica expresionista o cine de contenido expresionista?
Metrópolis nos muestra claramente, con una estética futurista, el contenido de esta lucha del hombre contra la máquina por medio de lo que el movimiento expresionista rechaza.
Entonces, teniendo en cuenta el manifiesto de Bahr, convendría plantearnos si el expresionismo es sólo la estética o también es parte del expresionismo esta cuestión política-social.
¿Puede ser expresionista una obra que no solamente hace manifiesto esta política sino que muestra su arte a través del mismo medio que el movimiento rechaza?
De esta manera, propongo hablar, por un lado, de estética expresionista y por otro lado de expresionismo como movimiento de vanguardia.

Fandango

2009-05-29T01:11:00.000-07:00

Por Lucas

¿Con que se apaga lo angustioso de la duda? La última vez que lo conseguí no fue con una respuesta, al decir verdad el titubeo se disipó cuando, decidido a que lo mejor que podía llegar a pasar era equivocarme, alcancé a incorporarme de un estado óptimo de conciencia atroz para tropezar con el camino a seguir.
Y me fui por lo consecuente de mis venas que encausaban algún tipo de sentimiento adiestrado en que siempre habrá oportunidad para que surjan otros escenarios que nos hagan vacilar.

Lo cierto es que aquella vez la sentencia se trepó a tu sugestión, asfixiando a la duda hasta aliviar un vanidoso instante que no se vende ni se regala, pero que suelen ganar de mano los que frecuentan el arte de este escolazo.
Como un punto rojo en la pared, el cual no puedo ignorar aunque abandone mi precario trofeo de condición liberal, voy alcanzando en el enfoque involuntario lo que no supe evadir.

Es fácil trepar por los mares cuando todo es inesperado, le voy susurrando a mi pensamiento: “repudio conocer que tan lejano esta el fondo”, mientras trago sin masticar a mi ilusión, giro para no darme cuenta lo profundo que me dejarás sumergir.
En la costa ostentan distinguir un océano infinitamente desolado, desde mi sueño, que es un pliego arrugado, voy flotando, ya se ven las olas rasgar la sedentaria arena que aspira a confundir mi huella, entonces, ¿Cómo ganarle al deseo sin mojarse estando tan cerca?.

Tirando del contraste de los años, al igual que las quimeras, voy encontrando el bálsamo en el hábito, noté que no flotaría y zambullí mi cuerpo tras aquel punto rojo en la pared. Pretendía mirarlo y se escondía tras las olas, pero parpadeé hasta volverlo a descubrir.

Y todo va pasando mientras en algún lado, desde fuera, espera impaciente el desenlace, por ahora el cínico sirimiri de la piedad no deja secuela en él, mientras fantasea con haber sido prologo, aprende a sobrellevar el final en si mismo. Pero no tardará el tiempo en empujarlo por el horizonte de la indiferencia, dispuestos están los soplos del destino para echarle un cable a los juguetes perdidos. El disléxico olvido , confunde las consonantes de la memoria, su oficio es el de extraviarte en ráfagas mientras va mirando temerariamente un reloj que siempre atrasa.

Apuraste a tu lengua por convencer a un persuadido, por las calles de tu reflexión se ofertan lagrimales sin razón, mientras te escondías en algún hueco de tu inquieta seguridad. No hay promesas más aburridas que las que mueren en pretextos. Porque el único final es arrancarte de éste hastío.
No soy el único perro que contempla la vigencia del pasado en blanco y negro mientras se trastocan el sido con el es. Sin reacciones no hay ningún otro lugar que el presuntuoso desencuentro de dos desconocidos.

Ayer llovió…

2009-05-29T01:00:00.000-07:00

Por Eliana / paloma griz

Ayer llovió y trataba de no bajar del colectivo
Tenia que bajar…
El boleto vencía en esa esquina
Donde critique a Pizarnik por vigésima vez
La lluvia contra la ventana
Contra mí
Éramos una contra la otra
Nosotras enredadas en aquella sustancia
Entendí la amalgama de la que hablaba germani
Bajo la lluvia
Bajo el agua
Todo vence supongo
Como los asientos a la hora de salida del colegio
Siempre hay una metáfora que ejemplifique
La sustancia
Y la dicotomía?
Ella no forma parte de mí
Hay que renovar
Llamar al escribano
Hay un se funde
En una parada de colectivo
Sin techo
En la cap.
Ciudad autónoma de Bs. As.
Las banderas no estaban puestas todavía
River no jugaba de local este finde
Así dijo Anto
Avenida Libertador debajo
Sumergida
No hay por que tomar mitologías prestadas
No era la Atlántida
Era Avenida Libertador fundida
No había más Filosofía
Que la poca inversión
Bajo la parada sin techo no había fundición
Nadie hacia el amor con el mundo
Solo lluvia y gente mojada.

beatnik ( history channel )

2009-05-29T00:54:00.000-07:00

Por: Jorge Rivelli

se despertaron las flores
un domingo de enero
las mariposas
multiplicaron el color
música con lluvia nirvana
manifestaciones
arte libre popular
con destreza
destrozo físico animal
señor presidente
me importa el país
como a usted
¿por qué entonces
ni a usted ni al país
le importo yo?
mutilados de malvinas
irak bosnia vietnam
rey de mayo
en checoslovaquia
hippies que suben
a la sombra nocturna
cervezas humo sueños
distrónicos
discrónicos
despierto en beijing
en la cintura zurcida
del fantasma de la opera
hijo de allen ginsberg
y marta pelloni
acunado
frente al cementerio
con jugos varietales
aparición en cada bar
brindis por cada vocal
tragando el musgo
noche y día
de este a oeste
de aquí para allá
siempre en tren
mar y médanos
enredado
entre gaviotas y
caracoles muertos
calles nocturnas
hasta el muelle
iluminado de luna
y la silueta petrificada
de pescadores
ordenados detrás
de cada vara rígida
mirando
profundamente
después del horizonte
antes de los ojos
en todo paisaje
hay un poema
al describirlo
por más metáfora
que se le niegue
cambiamos la sociedad
con la poesía y
las máscaras caen
en terrenos baldíos
se entierran
como armas clandestinas
pero solas
una acto de
autosepultura
cara igual cara
o seca o nada
desnudas
cuerpos hermafroditas
de balet en balet
colón moscú sydney
la scala de milán
desde el austral
al polimodal
de flandria
a la calandria
con inspiración metalúrgica
entré a la fábrica
de balancines neumáticos
después de la debacle
los muchachos
la hicieron funcionar
y de un salto
en el calendario
volvimos a kerouac
the galloping gourmet
21 de octubre 1969
san petersburg
florida
nacer y morir
con un programa de tv
en el húmedo cristal
de los ojos inyectados
oídos cargados
de angustiante
realidad cotidiana
un cocinero
un ladrón
su mujer y
su amante
selección nacional
de peter greenaway
al doctor bush
y el cielo el cielo
ese antiguo lugar azul
dijo ginsberg
de vermeer a
roy lichtenstein
intercambiamos lugares
en el plato
o en la silla
o en el bastidor
o en el pincel
devoramos o
nos devoran
medianoche
25 de mayo 1876
adam worth
entra a la galería
thomas agnew
en old bond street
londres
sacó la obra de
thomas gainsborough
“la duquesa de devonshire”
la enrolló
y salió por la ventana
colgada en su casa
la adoró
día tras día
el 8 de enero 1902
devuelve la tela
y muere llorando
la pérdida
de su amante
adam worth
fundador
del sindicato de ladrones
bandidos y meretrices
en el tiempo
en ciudades
en escena siempre
asistimos
permanentemente
al miedo
la traición
y la muerte
de los muertos
lo mejor
murió también
el futbolista
george brest
poco antes
del transplante de hígado
dijo
cuando dejé de beber
pasé los peores
20 minutos de mi vida
aulla allen
gime perlongher
arrasa césar
y nosotros
bebemos sangre
según jorge teillier
“la muerte
ha venido
a beber
sangre
en el bar
de los amigos
asesinados”
un cuerpo escapa
por la rendija
de la persiana
y otro entra
por la luz
del velador
ningún visitante
deja la sombra
estampada
en la pared
a pesar
de tantos sueños
el cuarto
está vacío
se derrumbó
la representación
absoluta
vamos y venimos
solos
por esta ciudad
desierta
con el cuerpo y
el corazón porfiado
de que alguien
en algún lugar
nos espera
con la euforia del amor
la historia
nos escupió
ahora naveguemos
entre las flores de enero
con mariposas
manifestaciones
arte libre popular
destreza
destrozo físico animal
chau baby

Debajo de las ruinas del templo

2009-05-05T01:35:00.000-07:00

Por Alejandra Mendé

Debajo de las ruinas del templo, está la verdad, dijo.
Lo afirmó. Ciertamente tenía en sus anotaciones un dato. El dato. La verdad acerca de qué, o de quién, o de cuándo. O talvez simplemente fuera una verdad. Pero no. Abrió el ojo gigante del perfil iluminado por la luz exterior y tomando una piedra quebradiza que antes había sido una parte de la mampostería del templo, con absoluto convencimiento, dijo que se trataba de la verdad, de toda la verdad, de la verdad a secas. Y lo miramos desconcertados, incrédulos, seguros del borde que se borraba entre la cosa seria y alguna conexión con lo ridículo. Hasta que volviendo los dos perfiles a la luz, controvertido por sus propias afirmaciones se sentó al costado, en otra parte de la ruina y, prácticamente, nos insultó: ¡Idiotas mal paridos! Les digo, que la verdad está debajo de las ruinas del templo y no me quieren creer.
Ustedes, están domesticados y perdieron la consciencia.
Aún así, en medio de lo que estábamos haciendo, puede ser por la importancia que le dábamos a eso, o porque esperábamos algo más, no le dimos lugar a los insultos y nos limitamos a mirar, como si pudiéramos desnudar el piso bajo nuestros pies. Así, cada uno de nosotros empezó a buscar lo suyo, su ilusión más remota, su utopía privada. Insistimos pero nunca nada.
Cuando nos dimos cuenta, se había ido gritando. Quisimos preguntarle más pero ya había cruzado la pradera. Únicamente pudimos ver como se perdía de vista. Desde que había comenzado el episodio, desde que nos había dicho eso de la verdad, nos miramos unos a otros por primera vez. Un grupo de idiotas con pedazos de piedras en las manos a la deriva, instigados a pensar y a sentir falsas profecías e ilusiones sin fin. Era evidente, por lo menos lo fue para mí, que él estaba dispuesto a empezar allí, dónde nosotros creíamos que todo estaba cerrado. Nos contaron en las paradas subsiguientes, que levantó templos y los dejo caer, que era un insensato y que nosotros éramos tipos diferentes, porque éramos tranquilos y no andábamos por ahí, pidiendo explicaciones acerca de por qué no se concretaban nuestras aspiraciones.
Me abrí de todos para pensar la insensatez.
Ahora, amontono fragmentos de estatuas que yo mismo esculpí. Y digo, que en el fondo de esos montículos está la verdad, para que se zambullan los idiotas y algún segmento de la paradoja no caiga en saco roto.

Lo que pasa donde no estas

2009-05-04T04:11:00.000-07:00

Por Octavio Paulise

Viejo comprando en un negocio de electronica
El que atiende le explica todo y el viejo no tiene idea de lo que le está diciendo.
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El viejo en el kiosco
Relatos tipicos de un viejo de barrio. primero la imagen esta algo movida y despues se ve y escucha mejor.
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Pizzeria Burgio - Belgrano
Una institución. El mozo, excelente.
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2009-05-04T03:59:00.000-07:00

Por Gabriel Fara

Abrazo

Secretos como secreciones
candados perpetuos
y cajones con siete llaves,
son detalles con los que mi impaciencia
se abraza irreconciliablemente.

Campo visual

Cuelgan petreles muertos
de los cables de alta tensión
y yo, condenado a mirarlos de reojo
porque ocupaste todo mi campo visual.

Filicidio

Desmontaron mis estructuras
abichadas y oxidadas
desmontaron Salta
se comieron a vuestros hijos,
pero aún reclaman agradecimiento.

Explicaciones
(A J.G. Ballard)

Algún día quisiera
dejar de masturbarme
con esta lapicera
y con este cuaderno.
Poder poner los pies
en la grasa, en el aceite
del cordón de la vereda,
los pies descalzos
y cortarme, sangrar,
hasta sacarme
toda ésta ridícula esperanza
de mi sistema.

Ultrasonidos

Cada una de mis piezas dentarias
estallando por un sonido imperceptible
poniéndome en mi lugar
junto al humo inerte.

El pelo en el fango

Te corresponden estas miradas
y una maleta de certezas.
No es fácil,
hundir tus manos,
en la cal viva que te traje.

Sueño

2009-05-04T03:45:00.000-07:00

Por Lucas

Una chica llamada Sol,
miró a las estrellas
y comenzó un viaje hacia la oscuridad,
desde el techo,
mis sueños saltan al vacío,
una vez más.
Pero la tele no declara toda la verdad,
y tus fantasmas se ven borrosos
y no es por el cristal.
La única forma de dispararles, (te he dicho)
sigue siendo olvidar.
Ellos se aprisionan, arden en tu memoria,
para inmortalizarse en la popularidad.
Pero si no los evocas,
sus rostros se raspan
hasta desvanecerse en la constante
y ligera confusión de la distracción.
Si tu fe comienza a ver el reflejo de su cuerpo en la ambigüedad.
Cada vez que te observe curiosamente,
con algún pretexto certero,
hablaremos despreocupadamente
de porque la realidad cuenta con la mentira con tanta sinceridad.
Y el tiempo, mantiene la misma distancia,
aunque sigue alejándose.
Mientras aquella ave se envuelve en el cielo,
confiando en anticiparse al reloj
y postergar que el alba mire hacia aquí.

Trabajadores, de Chicago a la nueva crisis

2009-05-04T03:32:00.000-07:00

Por Patricio Suárez Area

Mientras los grandes poderes económicos capitalistas siguen descargando sus despilfarros sobre las espaldas de los trabajadores, en todo el mundo se recordó el 1 de mayo, en conmemoración a 'los mártires de Chicago'. Siguiendo a aquel grupo de obreros que hace más 120 años pagó con la vida su rebeldía ante la explotación, hoy proliferan, junto con las amenazas y las ejecuciones de despidos, las huelgas, las tomas de fábricas y, en los mejores casos, la puesta en producción de empresas sin patrón.

Corría mayo de 1886 cuando, en Chicago, en los Estados Unidos de Norteamérica, un grupo de trabajadores organizó una movilización popular para reclamar la reducción de la jornada, de 16 a 8 horas. El capitalismo, que ya había sufrido su primer gran crisis, en 1873, iba entrando inexorablemente en su nueva fase, su “fase superior”, como la llamó Lenin: el imperialismo, de la mano de los incipientes monopolios y del avance militar de las metrópoli. Juntos, gobiernos y grupos económicos cada vez más concentrados se iban apropiando ilegítimamente, por la fuerza de la ocupación militar, de las riquezas del continente africano entero, de algunas de Asia, y controlaban económicamente a las naciones políticamente independientes de América Latina.
En su seno, las potencias no podían acallar con unas cuantas reformas legales el descontento de las clases populares, que se iban pauperizando cada vez más. En Chicago, entonces, la lucha obrera llegó al punto en que la represión fue la decidida respuesta de la clase dominante. Más de cinco huelgas, todas combatidas a fuego por el poder político y económico, prologaron a un atentado en el que murieron varios policías. A continuación, un irregular proceso judicial derivó en el encarcelamiento de los dirigentes anarquistas Adolph Fisher, Augusto Spies, Albert Parsons, George Engel, Louis Lingg, Michael Schwab, Samuel Fielden y Oscar Neebe.
Los cuatro primeros fueron ahorcados. Lingg prefirió no dar el gusto a sus verdugos y se suicidó en su celda. Schwab y Fielden fueron condenados a prisión perpetua y Neebe, a 15 años de prisión. Aquellas luchas, aquellas demandas, más de 120 años atrás, no perdieron vigencia. Podemos observar el mismo cuadro cotidianamente, en cada acción de los grandes grupos económicos nacionales o transnacionales, muchas veces con la complicidad de los gobiernos, para extraer la mayor ganancia posible de la fuerza de trabajo humana explotada, y para descargar sobre sus espaldas las pérdidas o las tasa de ganancia menores cuando, como por estos días, el capitalismo tambalea por su propia codicia.
Por caso, en el mismo país donde fueron liquidados los mártires de Chicago allá en el siglo XIX, los despidos masivos son moneda corriente hoy día y totalizan más de 30 mil desde el inicio de la recesión, en diciembre del 2007. En Estados Unidos, las solicitudes del seguro de desocupación se elevaron a un nuevo máximo de 6,14 millones este año, mientras en algunas ciudades la gente empieza a vivir en carpa. Sí, en carpa, en “el primer mundo”.
En Europa, trabajadores franceses despedidos toman de rehén a su patrón, en Inglaterra casi mil bancarios se enteran que quedarán en la calle en los próximos dos años, en España el gobierno admite que ya hay cuatro millones de desocupados, y las huelgas y movilizaciones se suceden en Bélgica, en Grecia, en Italia, donde, por si fuera poco, gobierna Berlusconi.
En Argentina, aunque los voceros oficiales (gobernantes, sindicalistas, comunicadores) se empeñen en ahuyentar el fantasma de los despidos masivos, las amenazas son cada vez más latentes para los trabajadores de las grandes industrias, por ejemplo en las automotrices. A tono con los gobiernos de las grandes potencias, que vienen ejecutando con toda rigurosidad aquel axioma que reza: “el capitalismo consiste en privatizar las ganancias y socializar las pérdidas”, la administración de Cristina Fernández usa la caja del Estado para repartir subsidios a las grandes empresas en pos de que no lleven a cabo ahora esos temidos despidos masivos. No sería una buena noticia a menos de dos meses las elecciones legislativas nacionales que pueden hacer “explotar” al país si el oficialismo pierde, según las exageraciones (quizá no tan exageradas) del ex presidente Néstor Kirchner.
Entre los que todavía conservan su fuente de trabajo, vale decirlo (y vale decirlo especialmente después de recordar que en Chicago se pedía trabajar no más de ocho horas diarias), millones sufren jornadas bastante más largas que de ocho horas. Según el manipulado Instituto Nacional de Estadística y Censos (Indec), el 37,8 por ciento del total de asalariados trabaja 'en negro'. Y por si acaso no hiciera falta la deshumanización de millones de adultos, miles de niños y niñas que deberían estar en la escuela o jugando, son explotados laboralmente desde que sale el sol hasta que se va, sobre todo en el ámbito rural.
Pero también en Argentina, cada semana nos enteramos de una nueva fábrica que, vaciada y abandonada por sus patrones, es ocupada y puesta a funcionar nuevamente por sus obreros. En adelante, pese a las dificultades que se les impone a los trabajadores en ese proceso (deudas, corte de energía eléctrica, reveses judiciales, operativos policiales y parapoliciales para sacarlos de la fábrica), la nueva organización laboral, con el cooperativismo como forma legal y la horizontalidad como base de las nuevas relaciones sociales de producción, permite desarrollar un trabajo más solidario, abierto a la comunidad y, casi siempre, de mayor calidad que cuando la empresa era administrada por capitalistas.
La autogestión, de ese modo, se afirma y reafirma como una alternativa viable dentro de un sistema socioeconómico en decadencia que, más temprano que tarde, parece ir hacia la degradación definitiva no sólo de los 6 mil millones de habitantes del planeta sino también del planeta mismo como morada de esos 6 mil millones, que viven, sobreviven o mueren, según las condiciones en las que ese sistema les permita existir.
Así, este yugo que una vez más se cierne sobre los trabajadores se contrapone, por estas latitudes, con la chocolatera Arrufat, con la textil Filobel-Febatex, con la gráfica Indugraf, y con otras cientos de firmas que dejan de ser la empresa manejada por uno o dos capitalistas para ser “la recuperada”, la cooperativa, la fábrica sin patrón.
En fin, la muestra indiscutible de que los trabajadores tenemos un camino a seguir, rumbo a la autogestión, para reconocernos como tales y fabricar nuevas alternativas en un mundo mucho más complejo que el de 1886, pero igual de injusto.

Poemas

2009-05-04T03:22:00.000-07:00

Por Paloma Gris (Eliana s Cossy)

No voy a hablar de lo que eh visto
De los perros en la esquina
Jugando con los pedazos de un gato
Se que puedo escribir
Algo coherente con la lluvia
Lo romántica
Que es
Según los nuevos datos
Podría meditar más
Y usarla para disparador
La lluvia y el mundo
Tan largo
La plaza la iglesia el tren
Los pies mojados que siguen morados
Las zapatillas que no uso sobre el piso
El piso del romanticismo
Claro
No hablo de los lunares
Tengo manos pero eso alcanza como condición
Le voy a preguntar a mamà
Mientras delinea su labio superior
Alguien puede responder
Sin importar la superficie
Donde se coloque la pregunta
/ y si me coloco frente al espejo
Puede convertirme en prostituta
En hada esa va a ser para la próxima vez
Que decida callar al profesor
Que después del pato
Quiso explicarme algo sobre Luis XIV
Luces faltaban
Eso debió ser.

Hay que prender y ser castigado
Luna a Luna

Y el romanticismo
Muta solo
Con el barro.

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Por Daniela Aguilar

¿No escuchas como llueve? Siempre llueve cuando se acumulan cosas…la nube se hincha , explota y se la garra con el mundo,con las hormigas que se ahogan en la tierra,con los que viven debajo de un puente,con las ratas de la costanera.Caen gotitas del techo, me mojan los pies.Tengo ganas de llorar, pero no es por el, es porque llueve.Una gota fria me recorre entera, el puñal del adios…La tormenta pesa en mi espalda y esa nubecita de mierda gris me sigue persiguiendo.Al techo, se lo lleva un katrina de chanes.Me voy de este mundo para encontrar respuestas de este.Intento buscar al Mago de Oz, si aca, en la Argentina…..pero lo mas parecido que encuentro es a matinez de oz…Con mi filosofia imagine de John LennonIntento buscarle un sentido a esta lluvia.Mis ideas se complejizan,Articulo mis pensamientos en la melancolia y el tiempo.Aca llueve pero alla…el rio desborda…¿queres que salgamos a navegar?¿o mejor nos quedamos en el arca de noe viendo como se destruye el mundo?La nube es un big-bang constante,El sol esta a punto de estallar en una mirada y quedarse ciego…Este un fucking dia de diluvio de espiritus.La mañana traera un mito humedo.

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Por Esteban Moore

Tarde a la americana

Motherfucker…beautiful son of a bitch
!!!this guy…….. knows what he’s doing!!
Esas fueron las palabras que escuchamos ------por la radio en un bar de la
avenida Broadway --donde estabamos tomando unas cervezas ----pasando
una agradable tarde de verano a la americana -porrones de Miller ---cada
tres -Jack Daniels con limón –derecho viejo
El que casi las gritó fue Charles Bukowski -su vozarrón quemado por el alcohol
y el tabaco -tapó la voz de Peter Coyote y --no pudimos oir ---la parte final de su
lectura del soneto de Borges -A quien está leyéndome ---versión
/de Alastair Reid

Esto ocurrió demasiado rápido -los parroquianos se rieron y continuaron
dedicando su tiempo -a los chismes locales y a la cerveza -------mientras
esperaban la próxima ocurrencia del poeta -que ya se jactaba ---de haber
nacido para robar rosas --en las autopistas de la muerte
El conductor del programa --festejó tímidamente la salida de Bukowski
quien ahora reclamaba un sacacorchos -------------quería abrir la botella
de tinto -que algunos admiradores le habían hecho llegar al estudio
En el bar el patrón les preguntó a sus clientes habituales -si no sería mejor
poner un poco de música country
.....................No!!!!!!!!!NO!!!!!!!!!!!!!!!!
queremos al viejo en vivo --puteando por la radio

Las cosas comenzaban a complicarse -los teléfonos sonaban
una y otra vez --oyentes furiosos -pedían que sacaran a Bukowski del aire
el viejo les aullaba a través del micrófono --que no fueran comemierdas
nazis y reaccionarios -que pagaran sus impuestos para acabar con la pobreza

Todo era un torbellino de gritos e insultos que iban y venían ----Bukowski
lanzó varias amenazas al alcalde de la ciudad----------- quién ------según él
era un fascista -----lameculos -----impotente -que desconocía la existencia
de Isaiah Berlin
Ya no se sabía que podía pasar -entonces sucedió--una explosión--un
terrible golpe -el eco de un potente chispazo metálico -canceló por un
instante -los sonidos del mundo

Bukowski ----había estrellado la botella de vino ---contra el micrófono
todos callaron -el conductor tartamudeaba frases inconexas
La voz cascada de Bukowski fue la primera en reaparecer-- “Les
voy a leer un poema de un grandísimo hijo de puta” dijo “…de uno
que se sabe -el oficio” y…comenzó a leer el soneto de Borges
En esta ocasión -lo pudimos escuchar completo --sin interrupciones
y cuando recitó pausadamente los últimos versos:

” Dark, you will enter the darkness that expects you,
Doomed to the limits of your traveled time.
Know that in some sense you by now are dead.”

Borges estuvo ahí -con nosotros -en ese bar que olía a cerveza rancia
en Boulder; Colorado --y lo acompañaba Carlos Gardel ---te lo juro….
……………….que me caiga muerto………….

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Por Jorge Rivelli

10 de marzo …(12)…
edificio de la calle san josé al 200
cuarto piso departamento “C”
ocho y cuarto de la noche
enciendo la radio y el televisor
el presidente habla por cadena nacional
se refiere a los beneficios
de manejar una ferrari testarosa
al privilegio de ser argentino
por montar una bestia que ruge
y devora el asfalto de la ruta 2
en un abrir y cerrar de ojos
y sigue con un detallado
road test de la máquina italiana
más información
en la revista parabrisas corsa
del 23 de Febrero
preparo la cena y descubro
que la botella de amargo obrero
que utilizo para fraccionar
el vino de damajuana nacarí
tiene restos de óxido
suena el timbre y el teléfono
al mismo tiempo
levanto el tubo es mi ex mujer
pregunta cuando el full mata color
voy a la puerta es la vecina
me pide una taza de vino nacarí
es imposible contestar al unísono
si en la misma mano se dan esas dos piezas
y el juego es abierto entonces full mata color
en estos casos te recomiendo apuesta ciega
duplicando todo lo que abra
2 a 4 / 4 a 8 / 8 a 16 / 16 a 32 / 32 a 64
tengo dudas con el vino
-no importa tengo mucha sed-
por la escasa ropa
el rojo de las mejillas y
la temperatura de sus manos
debe tener fiebre uterina
-puedo pasar y probamos juntos el estado del vino-
con dos copas de cristal
y desnudos en la bañadera
brindamos por el privilegio de ser argentinos
el problema residual
puede ser el exceso de orujo
en la fermentación de las cepas
o lavandina en la higiene de la botella
pero la culpa del indio nacarí era insostenible
huyó de la etiqueta de la damajuana
rumbo a la rioja en busca de facundo
acabamos el presidente la vecina y yo
y quedamos de luto por la muerte de bukowski

2009-04-01T09:34:00.000-07:00

Años de realidad

2009-04-01T09:26:00.000-07:00

Por Lucas

Dormir nunca le había significado un problema, simplemente lo tomaba como un medio para lograr un fin. Así Steve Finnan concebía el sueño, como una herramienta de trabajo.

No fue el frío lo que tomó por sorpresa a Finnan y su batería aquella madrugada del 25 de septiembre de 1942. Aunque no hubiera sido descabellado que lo fuera, los primeros pasos del otoño se hacen sentir en los huesos, y entrada la noche, cerca de la costa de Dieppe, al norte de Francia, las temperaturas se plantan en números negativos.

Así y todo, no fue el ambiente gélido lo que los sorprendió sobre la tundra francesa, lo que conmovió a la tropa y destrozó el alba fue el raso vuelo de la Luftwaffe, privando a muchos miembros del pelotón llegar a ver el nuevo día.

Un puñado de soldados apartó el ataque, como se presentía, los días siguientes al bombardeo, a casi nadie se le hizo fácil conciliar el sueño, lo mas común eran los espasmos o convulsiones acompañadas de angustiosos alaridos. Diferente, pero no mucho mejor, era lo que le pasaba a Finnan. Comenzó a experimentar, otra clase de sensaciones, de vivencias al dormir, intentó ponerse a prueba y superarlo sin llegar a comentarlo con nadie, pero al cabo de 3 días, al no poder desembocar en una explicación racional, empezó a asustarse y decidió escribirle a uno de sus mejores amigos, Richard Linecker, que se encontraba en algún lugar de Europa.
Finnan desconocía si se localizaba en los Balcanes o en territorio francés, pero eso le daba igual, él necesitaba comunicar lo que le estaba sucediendo, y dicha información solo podía compartirla con una persona de confianza. Entonces se sentó sobre una de las camillas del hospital de los Aliados en Les Vertus, consiguió un bolígrafo, una libreta y emprendió la explicación:

Capaz no llegues a entender lo que te voy a contar, o peor aún, tal vez ni siquiera hagas el esfuerzo y escojas no creerme, pero lo que me esta ocurriendo se lo tengo que contar a alguien, al margen de su juicio o sentencia.

Linecker y Finnan pertenecían al mismo pueblo, herméticos amigos que crecieron juntos en Lutton y resolvieron estudiar ingeniería militar en Birmingham, llegada la 2da guerra mundial, y en manos de un destino desmemoriado, fueron desviados y perdidos en un territorio incierto del viejo continente.

Antes de continuar el párrafo, Finnan piensa las palabras mientras se le escapa al horizonte la mirada de manera vacía, la redacción continua de forma altruista: “No se, es raro lo que me ha estado sucediendo posteriormente del ataque que hemos sufrido, me sienta extraño dormir, ni bien comienzo a aletargarme broto en otro lado, en otra parte de esta guerra, la insignia de la SS destaca en mi hombro derecho, me paseo por la aprensión de las calles, soy el terror en ese lugar, un comandante miembro de la Schutzstaffel. Por accidente o no, siento como las miradas se separan para después encontrarse y yo soy él, y a quien veo es a mí. Pero no me puede escuchar cuando le intento hablar, aunque grite no consigue percibirme, y es entonces cuando se forma el eco, pero solo se propaga en mí. Estoy allí dentro, atrapado en esta persona que se nota sola entre la muchedumbre de ese lugar. Y ni él ni nadie intentan distinguir que pasa dentro, veo como las miradas y las palabras le son esquivas y no entiendo el porque, pero sigo adelante sin abrir los ojos ya que, si lo hago, podría despertar y dejar de observar lo que pasa”.

Finnan da vuelta la hoja, pensando continuar la escritura pero se vuelve en sus pensamientos y decide enviarla así. Creyó que esas palabras eran suficientes, la información que le brindaba a su amigo le alcanzaría para entender y a él le serviría para mitigar su tensión. Le entregó el sobre al cabo Ricks, el cual llevaría la carta, con otras mercancías, al Bar Apples and Pears en Gréges, donde esperaba, como todos los lunes a las 17 horas bebiendo una taza de te con leche, el soldado mensajero Ozzy.

Las tropas avanzaban y al batallón del Sargento Finnan le tocaba trasladarse hacia nuevas latitudes, lo esperaba un cambio de ruta y Hannover como destino, sería un sitio hostil pero no más adverso que otras antiguas designaciones. Por el camino, decidieron descansar en un pequeño pueblo llamado Petit-appaville, el cual semanas atrás habían recuperado los Aliados. Aunque la parada no estaba en el plan de viaje, tampoco fue obligada por fuerzas mayores, fue una decisión común entre los altos cargos de la tropa. Finnan estableció ciertas reglas básicas y un horario de encuentro, el descanso no superaría las 2 horas. Él disfrutó de una breve siesta, fueron 20 minutos de interrupción, de ausencia. Despertó exhausto y amilanado, tardo unos breves segundos en comprender donde estaba, luego recordó lo sucedido, salió de la habitación del hostal de manera apresurada, todavía un poco aturdido, gritando al firmamento el nombre del cabo Ed Ricks.

_ “Ricks!!!!, donde esta Ricks!!!?”

_”El cabo Ricks ha marchado ya Sargento” le informaba el Soldado Dalton

_”Donde ha marchado?”

_”hacia Gréges señor, hoy es lunes, debe encontrarse con el hombre del correo por la tarde”

El Sargento Finnan parecía abrumado y el Soldado Dalton quedó perplejo.

_”Sargento, puedo serle útil en algo?”

_”Temo que ya no”

Al Sargento al mando raro era verlo dubitativo, podía notárselo cavilando, pero extraña vez titubeaba sobre sus actos o pensamiento. Esta vez la duda desgarraba desde su atisbo, cuando el momento se tornaba catatónico, tomó una decisión, fue hacia el cuartel, arranco una hoja del cuaderno cuadriculado que había sobre el escritorio del comandante, sacó un bolígrafo de su bolsillo y comenzó nuevamente la redacción, se desconocía el destinatario aunque con el correr de las oraciones, se lo dejaba entrever.

“No se que ha pasado, solo he descansado 20 minutos y fue suficiente para no desear volver a dormir nunca mas, temo que pedirte perdón sea demasiado tarde, de verdad, espero que esta carta llegué a tiempo y te advierta, desconozco si lo que vivo en mis sueños sucede al momento, ocurre minutos después, o lo que es peor, ya ha pasado, no lo sé. La persona que abordo cuando estoy dormido va a sorprenderte en el valle, atacarán por sorpresa, el pueblo más cercano esta ocupado por la Alemania nazi, será una emboscada, este oficial te fusilará. Corre, no esperes, saca a tu equipo de ahí.”

A la vez que ponía un pie fuera del cuartel gritaba el nombre del soldado Dalton, el cual corrió rápidamente a su encuentro y recibió la orden de Finnan, “alcance a Ricks, no se como, no me interesa, debe darle esta carta para entregársela a Ozzy cuanto antes, es para Linecker, quien debe estar en algún lugar en medio de East Sussex… Ozzy debe saberlo”.

Dalton partió en el convoy de asalto con otros dos soldados con el único fin de contactar con Ricks en Gréges, el convoy llegó al pueblo francés sobre las 4 pm, faltaba una hora para el encuentro de Ricks y Ozzy en el Apples and Pears. Los tres soldados, carta en mano, arribaron a un deshabitado bar y esperaron allí. Ozzy aguardaba en una de las pequeñas mesas del fondo, con su tasa de te y la jarra de leche de lado, Dalton no conocía a Ozzy, el cual lógicamente vestía de civil. Cuando faltaban escasos minutos para las cinco de la tarde, el Cabo Ed Ricks se presenta en el bar, Dalton, los soldados y Ozzy desde la otra esquina se ponen conjuntamente de pie, al tercer paso que Ricks da hacia la barra se escucha decir al camarero “le piège!”. Tres tenientes de la Schutzstaffel y oficiales de la GESTAPO habían descubierto la reunión en el bar. Dos baterías se hicieron presente y volaron el lugar, Dalton logró escapar por la puerta trasera del Apples and Pears, y robando una vieja motocicleta, huyó hacia el cuartel en Petit-appaville.
Mientras tanto Finnan, un poco por el nerviosismo, la incertidumbre, las pocas horas de sueño y lo vivido los últimos días, entró en shock, al doctor Young no le quedó mas remedio que sedarlo.

Finnan jamás despertó, previamente a su muerte, estuvo dormido 10 minutos allí presenció en primera persona como la Schutzstaffel interceptaba, a 500 metros del cuartel, la motocicleta del soldado Dalton.
Alguna clase de de empatía invadió a Finnan luego de sobrevivir al bombardeo, era fácil encontrar la muerte por aquel entonces y Finnan la vivió de muchas maneras. La última forma que adoptó a sido personificando al capitán Heinrich, quien había ejecutado a Linecker y esta vez hacía lo propio con Dalton, al cual tuvo de rodillas antes de apretar el gatillo.

Dalton no sería la última baja, la Schutzstaffel dio mensaje a la Luftwaffe, que bombardeo el fortín de los aliados.

Tres días después de la masacre, entre los restos del Bar Apples and Pears, el ejercito británico recogía los restos de sus soldados, el teniente coronel Mclings encontró la carta de Finnan a 15 metros del bar, sobre unas maderas, la abrió, y aunque no entendió muy bien a que se refería, le llamo la atención la última frase que decía: "Nunca me he sentido tan muerto como en estos…"

I Don't Want To Be A Soldier
John Lennon
Escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=dqydn0Yx4fg

Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Well, I don't wanna be a sailor mama, I don't wanna fly
Well, I don't wanna be a failure mama, I don't wanna cry
Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Oh no, oh no, oh no, oh no

Well, I don't wanna be a rich man mama, I don't wanna cry
Well, I don't wanna be a poor man mama, I don't wanna fly
Well, I don't wanna be a lawyer mama, I don't wanna lie
Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Oh no, oh no, oh no, oh no, hey!

Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Well, I don't wanna be a thief now mama, I don't wanna fly
Well, I don't wanna be a churchman mama, I don't wanna cry
Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Oh no, oh no, oh no, oh no, oh no, hey!

Oh well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Well, I don't wanna be a sailor mama, I don't wanna fly
Well, I don't wanna be a failure mama, I don't wanna cry
Well, I don't wanna be a soldier mama, I don't wanna die
Oh no, oh no, oh no, oh no, oh no

Ser tres por artista

2009-04-01T03:50:00.000-07:00

Por María Carla Romero

Para este número presento a la artista Marina Etchegoyhen término la carrera de artes visuales en el I.U.N.A, trabaja en la feria del pasaje Giufra en San Telmo comercializando los bolsos que ella misma confecciona e imprime. Su disciplina de catarsis es la fotografía.

Marina Etchegoyhen

Disiplina elegida, Artista visual

Disciplina de catarsis, fotografia

Trabajo remunerado, Feria Guifra, San Telmo

www.olitasdemar.blogspot.com
www.marinaetchegoyhen.blogspot.com

La ofrenda

2009-04-01T03:49:00.000-07:00

Por Gabriel Fara

Todas las mañana me despertaba, salía al patio, levantaba al pájaro muerto que diariamente aparecía en mi patio. Lo tiraba a la basura metido dentro de alguna caja.
Todas las mañanas, con toda delicadeza para no despertar a mi esposa, no quería exponerla a éste suceso, no quería perturbarla.
Una madruga muy calurosa, me desperté por la necesidad de tomar agua, me encontré sólo en la cama, al pasar por el baño noté que mi mujer no estaba ahí tampoco, y mientras tomaba el agua fría, la vi a ella, desde la ventana de la cocina, iluminada por la luna, sobre la pared, con un pájaro en su boca.

Vuelan

2009-04-01T03:48:00.000-07:00

Por Mariano Bello

“Baja para comer. Ya es algo” me dice. Yo sonrío, sin saber muy bien qué contestar. Miro mi bolso en el otro sillón y doy muestras de querer ir al baño a pasar allí, como tantas otras veces, el tiempo que necesitan para revisar mis cosas y convencerse de que no tengo lo que buscan. Pero justo entonces la mujer me ofrece algo de tomar y vuelve al instante de la cocina trayendo a los lados de su cuerpo gastado por los años y las desgracias la botella de jugo y unos vasos.
Ahora, ya en la habitación de mi amigo, me esfuerzo inútilmente por disimular una sonrisa que tiene algo de la travesura del niño y algo de la satisfacción del vencedor. Cada tanto sube sus ojos interrogantes a mí para volver a bajarlos a un punto que no está en esta habitación ni en lugar alguno del mundo físico. Suspiro y abro mi bolso. Tengo ante mis ojos el fruto de la paciencia: esta vez no tuve que apelar a escondites absurdos. Tomo el delgado block de hojas apenas oculto y la tijera. Los ojos se le iluminan y hasta su cara tiene un tono más vivo. Acerca su silla. Pasa un momento absorbido por su tarea hasta recordar que estoy con él y entonces me ofrece la tijera como una forma de humildad o cortesía o una invitación a compartir lo único que tiene.
No sé si acepto por amistad o porque conservo algún resto de esperanza. Sé que otra vez lo ganará la ansiedad y sus manos estarán en sus fragmentos de papel recortado antes de que yo haya terminado de dar forma a los míos. Todavía la tijera en mi mano no habrá terminado de trazar toda la estrella del cuerpo para empezar la saliente de la cola cuando él deposite en el escritorio la forma blanca y leve sobre la que se sostiene la campana de sus manos abiertas. La figura de tres centímetros comenzará entonces una vibración paulatina que la hará suspenderse en el aire y viajar por toda la habitación y un rato después se cruzará con otras iguales a ella que surcarán también el espacio mientras sobre el escritorio, frente a mí, se amontonan fragmentos que se les parecen en todo menos en la vida. Y al irme, hollado por sus ojos felices, soñaré despierto con el día en que una ventana olvidada permita al fin que una frágil existencia de papel vuele libre al aire de la tarde.

Poemas

2009-04-01T03:43:00.000-07:00

Ángeles caídos

Por Esteban Moore

“city of fallen angels"
Pintada mural/Silver lake/ L.A.3

Borracho de alcohol
y desesperación
Dylan con sus aullidos estremece la noche
Vallejo tose en un conventillo parisino
la noche se extiende en los hemisferios
en México Lowry
oculta sus visiones zoológicas
en las abrasivas lenguas del mezcal
viajando sobre el chirrido de un tren de carga
Kerouac canta ronco vómito tras vómito
las bondades del agrio vino californiano
Bukowski resbala y cae
en la noche brillante del Sunset Boulevard
en la trastienda de una farmacia de turno
Carver abre una botella de licor clandestino
mientras una vieja con un perro ridículo
espera el preparado
que tranquilizará sus tormentas
a esta hora de la madrugada
quizás alguien se esté preguntando
qué sucede
bajo el ardiente sol de los parajes sureños
en el extremo de Oriente pálido de luna
En una jaula iluminada por reflectores
Pound murmura palabras
que sus carceleros no comprenden
Michaux cubierto de noche
en un cementerio de Cuernavaca
se deja volar en sustancias
sin entender la magia del paisaje
en una ciudad que lo desconoce
Julio Huasi
decide por mano propia
abrazar las tinieblas
otros en el pico de una botella
apagan los exactos compases del corazón
En un sitio donde todos cantan la belleza
de las ondulantes mujeres junto al mar
alguien bebe risueño su caipira
absorbe el oscuro aroma del azúcar
el rancio perfume de pobladas axilas
la imaginada fragancia de una flor
pleno sabor deseado
nosotros desde Montevideo observamos
el cielo cargado
Los modos cambiantes del tiempo
no conocen la amabilidad de tus deseos
se desplazan imperturbables
a través de las cordilleras los océanos
las llanuras
cruzan el poniente
someterán a cada uno de aquellos
que intenten penetrar sus polos de radiación
a las pequeñas
obsesivas cuestiones cotidianas
Perlongher viaja en un automóvil
que se desliza
hacia los suburbios
su destino
una capilla donde frente al altar
en el círculo de energía otorgada
ante los ojos
del sangrante cordero de Dios
un sacerdote administra la esperanza
sí y…
qué dones qué palabras mama
en su desesperada desilusión
en qué aguas alimenta esa fe apresurada
Padre Nuestro…
que estás en las sacrísimas alturas
comienza la invocación inútil
su único consuelo
la voracidad de Dios
Al viento en el río
voces extrañas
en el río al viento
desconocidas almas en pena
Aquel que elige
en la pobreza del exilio
el nombre de Sebastian Melmoth
recuerda una esposa los hijos tan amados
añora ese mundo al que no podrá regresar
infantilmente recuerda la redondez
de su colección de fina porcelana
el color de Londres bajo la luz del otoño
anota en su cuaderno:
poseo la tranquilidad de los objetos perdidos/
soy un hombre que ha vivido su tiempo/
en simbólica relación con el arte/
ya no se avergüenza en las calles
cuando alguien murmura a sus espaldas
o grita Fingal O’Flahertie ooo ooooooohhhhh
él repite en voz baja mansamente:
el dolor es un momento demasiado prolongado
Tampoco imaginará de Joyce
el calembour lanzado en
The Ballad de Persse O’Reilly:
Fingal Mac Oscar Onesine Bargearse Boniface
a quién se le ocurre
Ortodebarcaza Carabonita
Las sombras
su proyección geométrica
permanecen
quién o qué
erosiona la forma que envuelve
grabará en la historia
las marcas del pudor ajeno
Alguien recuerda
el eclipse de luna de Lu T’ung
la figura del cielo el emperador
la visión de sus ojos
apagándose en la belleza terrenal
la luna el ojo nocturno del cielo
devorada por la tremenda boca del sol
y de la terrible ejecución
de este poeta que amó las alegorías
en el 835 año del Señor
No tienen nada que decir
Pregunta una voz ajena
El gran círculo gira sobre su propio eje
Las primeras luces del alba
Penetran profundos pliegues abismales
Las imágenes fulgentes
Se repiten
Una y otra vez
En la superficie bruñida
Qué podrán decir en México
en Montevideo en Buenos Aires
que no haya sido cantado en el Occidente
en Venezuela en el extenso Brasil
en el muerto Oriente perdido
donde los magos
buscan por el firmamento
la luminosa trayectoria de una estrella
la develación del secreto
Auden
en vísperas de un nuevo año
propone un brindis alza su copa
elevo dice
en el agrio aroma del licor
el peso de los planetas
la mutabilidad del universo
no busquemos en el pasado
edenes ilusorios
menos aún
la seguridad de las jerarquías
el siglo nos presentará
las imaginadas ruinas
Rimbaud arrastrará
su gangrena de oros
El cuerpo de Alejandra
sus oscuros labios de sangre quieta
callarán la última palabra

A Yeyé in memoriam
Custozzagasse 5, Viena, 1994.

2009-04-01T03:40:00.000-07:00

Por Eliana Cossy

No se hoy

/cuando no tenia donde escribir tenia
Tanta gente para escribir
Tenía tantas ganas de devorarme
Desde las ventanas
Hasta las puertas del ferrocarril
Y las vías que están escritas
No me dejan dormir los trenes
Pero sigo siendo paloma
Y de ellas están llenas las plazas,
Los vos que aparecen en mis poemas,
No hay tu’s
Es Argentina esto
Contigo camine de la mano
Aquellos que nos miran
Pero escribieron rimas
Escribieron y escribimos
supongo que voy a perdonarme en tu nombre
Me sigo regalando atajos
Date cuenta
La mala poesía que logro agarrar y refregar
La refriego y ella no pretende tanto de mí
No hay contigo’s acá
Y si camino en plaza de Mayo
Camino en círculo
Esa plaza esta llena de palomas
Me encanta robar poemas ahí
Me devoro a la gente
A los bancos
Las ventanas y los balcones
No voy a hablar de las flores
Pero si de lo duro del cemento
de los carritos con banderas
Pero de las flores no.

2009-04-01T03:37:00.000-07:00

Por Fernando González Vidal

ADAGIO: La roca.

Miró sus manos, y los bordes resecos del acantilado.
Eran similares a las formas inagotables de sus sombras.
Derramó lágrimas de angustia antigua, prodigiosa en volumen
De desesperación.
No tuvo desde entonces más sueños, se secaron, como se secan
Los charcos entre las rocas, dejando la huella de sal.
Para servir de alimento a las ratas en verano.

Se evaporaron las formas de las viejas sombras,
O el día anterior.
Sus ropas se volvieron áridas, sin elegancia, vacías pero vistosas.
Se arrojaron más de un cuerpo deseoso al amparo de algún sueño banal.
Que a veces quiso recordar la imagen de aquella visión prodigiosa y simple.
Pero no pudo asegurar su forma, ni su olor, ni su sonido, ni su sabor…

Orado más sobriamente los laberintos de su memoria.
Acarició su superficie.
Los juntó con el sabor del deseo de su inicio.
Y estimó la primera advertencia.
No soñó más con su Venus, ni con sus manos, ni con su pecho, ni su cabello.
Se resignó al cuerpo inclinado de su ninfa.

Juntó otra vez sus pertenencias, como si fueran los utensilios de una mesa atenta.
…mientras el agua recorría los surcos de la roca.
Se precipitaron la tarde y su primera estrella, y no estuvieron ni Apolo ni Marte
En el crepúsculo.
Se emparentó con la forma del mineral vidrioso, que da formas interminables a quien
Esgrime el cincel.
Dibujo su rostro en una roca que no era desigual al impulso que la esgrimía.
Ella fue para siempre el elemento de su gesto,
Su dureza al igual que el diseño de sus líneas, son idénticos en sus tensiones y texturas.
Y sus partes blandas, igual al pulido de sus aristas.

Recorrió todo el acantilado.
Sufrió su geografía accidentada,
Se quebró con el dolor de la herida cortante,
Soportando el castigo, o quizá un mensaje incierto
En la encrucijada de su laberinto.

Se sintió conmovido por que el frió y el calor junto a la roca
Tienen otra textura.

Olvidó por momentos el dolor que lo asediaba.

Se habituó al espanto.

Se inclinó el silencio.

2009-04-01T03:29:00.000-07:00

Por Daniela Aguilar

Cementerio (del otro lado)

adentro los muertos
afuera los vivos

detras de la puerta
de la reja

afuera el silencio
adentro las flores q se van secando de a poco

el jugo magico de la horas exprimidas
distribuida como la lluvia

afuera el tiempo
adentro la eternidad

el sol se ve de un lado
del otro la luna

y siempre es marzo
es un reverso contante de lugares
siempre la misma diferencia

yo aca vos alla

quien esta finalmente del otro lado?

afuera hay una espera

tu voz en el camino
me grita q no me olvide
q las cosas no son para olvidar
aunq sea la forma mas liviana de vivir

porq adentro la exterioridad de complejiza
en un abrir y cerrar de ojos
los ojos adentro
la mirada afuera

y saco el adentro para fuera
haciendo girar los roles
mi cuerpo en trasversal

la locacion espacial
depende de donde la mire

estoy pensandote o tomandote la mano
siempre mirando la reja o atravesandola

amarrada a los extremos

siempre es sur

Caïpirinha

podriamos tomar el vino de la heladera
tomarnos un cafe

dibujar letras en las prolijas calles
acompaniadas de faroles

tomar el subte
tomarse el tiempo para ignorar los relojes

la misma cancion en lugares tan diferentes

podriamos tomarnos el colectivo a joce c paz
y bajarnos en monparnesse bienvenue

te tiro del pelo
me empujas para que me caiga de la cama
te tomo el pelo
y vos te reis de mi

tomamos una decicion
nos vamos los dos

tomados

de la mano

2009-04-01T03:27:00.000-07:00

Por Jorge Rivelli

10 de marzo
telegrama de despido
carta de la empresa
ofrece trabajo en negro
papeles de divorcio
carta de mi mujer
quiere cambio de roles
blanquear a su amante
y que yo ocupe su posición
carta de la dueña del depto
vence el contrato de alquiler
y no lo renueva por venta
a partir de este momento
desaparecí del sistema
siento a los vecinos decir
viste el del cuarto c
va esfumándose de a poco
cinco misivas sobran
para destruir a un hombre
imagino un futuro
plagado de epitafios
sombra ambulante
desarrollando la destreza
de ladrones y asesinos
colgado de subtes y trenes
escuchando murmullos y voces
que escapan en la esquina
del viejo café
de los condenados
recopilando minuciosamente
las leves acciones de mi cuerpo
mundo de sordos
y ausencias obligadas
me espera
tarde áspera
brindis tras brindis
frente a la ventana del cuarto
recordando al viejo
en una de sus tantas
épocas desterradas

2009-03-01T05:06:00.000-08:00

(Por Gabriel Fara)

El arte como rehén
del sistema capitalista

La crisis en la representación de la realidad planteada por Walter Benjamin nos dice que el arte ya no tiene la función de reproducir la realidad, sino de mostrarnos la visión fragmentaria y relativa que un artista tiene de ella. La obra estaba rodeada de un "aura mágica" por su irreproductibilidad; irónicamente, debido a que la masividad que adquieren las reproducciones de las obras, y el surgimiento de medios masivos de difusión, el valor monetario de las obras de arte originales se eleva increíblemente.
Entonces los posimpresionistas como Baudelaire, Cezzanne, Van Gogh, Picasso, etc. son rescatados como paradigmas del artista que representa su visión propia del mundo.
Casi paralelamente, el dadaísta Marcel Duchamp instaló una polémica que continúa hasta hoy; para hacer arte contemporáneo, sólo son necesarios dos factores: el artista y la presentación; cualquier cosa presentada por puede ser legitimada por el campo intelectual; así, la re-presentación, el resultado del filtro que supone la individualidad del artista, sería otro factor prescindible del modelo "pre-moderno".

El arte después de Duchamp suele ser considerado como pos-moderno; se habla de pastiche, del "ya está todo dicho" del final de las vanguardias, de la muerte de las utopías y del fin de la historia. El arte amplió voluntariamente sus fronteras a lugares insospechados, pero aún no salió del lugar en el que se encuentra cómodo, secuestrado por el sistema capitalista desde su surgimiento: el mercado, sustentado por grupos de poder, por el campo intelectual. Los artistas contemporáneos ponen todo su esfuerzo en impactar con sus obras, llevándolas a cruzar todos los límites posibles, pero siempre dentro del mercado del arte. Cualquier movimiento que se dé fuera del mercado es fagocitado, legitimado y también controlado desde los campos de poder; quizás por eso se haga hincapié en la muerte de las ideologías: para los grupos hegemónicos negar todo tipo de pensamiento opuesto al sistema es una forma de evitar que surjan movimientos revolucionarios.
Con algunas excepciones, el arte postdadaísta se abocó a producir vanguardias, intencionadamente, calculadamente. Vanguardias demasiado específicas como para ser consideradas seriamente. La sucesión de movimientos, aunque intrascendentes, llevó a que se decrete el final de las vanguardias y a que, supuestamente, todo pueda ser considerado arte. "Todo lo que está dentro del mercado del arte está legitimado, el resto no existe", suena demasiado parecido al historiador nortemaricano Francis Fukuyama anunciando el "fin de la historia" en 1992 tras la caída de la Unión Soviética a modo de festejo, de triunfo final del sistema capitalista. Pero como advierte Jacques Derrida, "nunca una celebración fue tan oscura, amenazada y amenazadora".

Estamos ante un sistema político-económico del que el obviamente arte forma parte, un sistema que es consciente de que no le queda mucho tiempo de existencia, aunque se niegue a reconocerlo. La manera que tiene el negocio de perpetuarse es negando los valores de la modernidad que pisoteó aunque sin despegarse del modelo de artista genio, del "aura" que Benjamin quitó a la obra de arte y por consecuencia se trasladó al artista,; ésta figura del artista sobrevalorada desde lo económico y subestimada desde lo político, que hoy, sigue siendo el sostén del mercado del arte.